Его дочь жестоко изнасиловали... Пять озверевших подонков... Она не смогла этого пережить... И её не стало в первый же день после всего случившегося... Ему было сорок, ей шестнадцать... Его жена не смогла справиться с таким ударом... И её сердце перестало биться... Он остался один... И он поклялся голыми руками перевернуть весь Ад, если придётся, но найти их всех.. Каждого... Они ответят... Ему. Лично. Он сделает всё...
Английские предки Дженнета наградили его достаточно редкой для его родины фамилией. Россия. В ней он появился на свет. И в ней же нашёл своё место в жизни. Уголовный розыск. Занятие для крепких духом. Десять лет безупречной службы. Отличнейшая характеристика. И это были не простые слова.
Труп тридцатидвухлетнего Самойлова сидел на стуле в собственной комнате у себя дома. Конечно комната принадлежала не трупу, но теперь её хозяин мог пребывать лишь в этом статусе. Тело Самойлова было надёжно примотано к спинке стула толстой рыболовной леской. Словно намотаной на какую-то огромную катушку. И у тела кое-чего недоставало... Самой малости. Верхней части черепа. Выглядело это так точно кто-то скальпировал покойника, прихватив вместе со скальпом и то, на чём последний рос. Обнажённый мозг представлял себя миру во всей своей красе. И у мозга имелось нечто, что явно не могло ему принадлежать. Что-то торчало между полушариями мозга. Что-то, что никак не могло появиться само. Дженнет осторожно протянул левую руку к голове покойника и аккуратно извлёк загадочный предмет. Это была маленькая металлическая фигурка. Выполненное в металле тело какого-то уродца с лысой головой. Уродливая рожица которого вся светилась каким-то запредельным весельем. Уродец смеялся над чем-то, известным лишь ему. И это было не всё. Стул с телом стоял за письменным столом со стоящим на нём компьютерным монитором, расположенным точно напротив тела покойного. Весь экран монитора был залит кровью... Но кто-то неизвестный протёр чем-то в крови "окошко" . Открывающее миру фрагмент некой переписки... Пошлые фотки есть? Всего одна фраза... Работающий компьютер наводил на мысль о том, что смерть настигла Самойлова в самый разгар некой жаркой интернет-переписки. Во всяком случае всё именно так и выглядело. Кто-то очень постарался над созданием такого впечатленния...
Так началась охота. Самая необычная охота на охотника. Охотник на троллей. Так позже назвали неведомого убийцу, ополчившегося на всю эту странную категорию обитателей интернета. И определение "достали" вряд ли можно было считать мотивацией... Тут было что-то ещё... Вот только что? Но ответ на вопрос знал лишь один... Менее всего заинтересованный в раскрытии тайны... Как и меньше всего заинтересованный в своей поимке...
Идея провести внеочередной праздничный флэшмоб... Впрочем слово "флэшмоб" мало подходило для того "мероприятия", которое решил провести Червь. Для этой его затеи вообще не существовало ни одного вразумительного названия... Идея сотворить "нечто такое" сама собой пришла ему в голову. Это должно было стать оригинальным подарком ко дню рождения Стержня. Его старого и лучшего кореша. Ну, и разумеется, "автор произведения" неминуемо станет звездой всего праздника. Если всё пройдёт как надо... Со списком участников затеянного им проблем не было. Тут даже думать ни о чём не приходилось... А вот кого выбрать на роль "королевы бала"... Над этим ещё предстояло поразмыслить...
Только что он закончил обсуждение всех организационных вопросов с Барабаном. Ещё одним одним отличным корешом, безоговорочно поддержавшим всё задуманное им. И сейчас, сразу же после их телефонной беседы, Червь собирался выйти во двор для того, чтоб встретить у подъезда машину Барабана с самим владельцем за рулём и с какой-то очередной шмарой, заменяющей собой дружескую компанию. Барабан должен был привезти кое-что, без чего весь замысел не имел смысла.
Зима. Темнеет рано. Но Червь темноты не боялся. Что может с ним случиться в его дворе? У самого подъезда? Даже зимним вечером... Быстро одевшись, Червь выскочил из своей квартиры. Шустро сбежав вниз по лестнице, Червь выскочил во двор. Какая-то сволочь вновь разбила очередную лампочку над входом в подъезд и Червь оказался в темноте, кое-как рассеиваемой светом из открытой подъездной двери.
Впереди перед домом, спиной к нему, кто-то стоял. Этот кто-то был одет в длинную чёрную куртку с чёрным капюшоном, натянутым на голову. На Червя он не произвёл впечатлиния. Не таких кренделей Червь видел... Червь вытащил из левого кармана своей куртки пачку сигарет и извлёк одну из неё.
- Закурить не будет? - Немедленно раздался усталый мужской голос.
Червь тут же перевёл свой взгляд с сигаретной пачки на стоящего перед ним кренделя в чёрном. Теперь этот тип стоял лицом к нему и смотрел прямо в глаза Червя.
- Бери, братан, - дружески предложил Червь, протянув в сторону незнакомца левую руку с раскрытой сигаретной пачкой.
Быстро шагнув к Червю, незнакомец на удивление ловко вытащил левой рукой в чёрной кожаной перчатке сигарету из раскрытой пачки. Сразу же вслед за этим подняв правую руку в такой же перчатке с зажатой в кулаке удивительно длинной узкой зажигалкой.
- Я прикурю? - Спросил Червь, нагибаясь к зажигалке в руке незнакомца.
То, что это не зажигалка, он понял когда уже было поздно... Когда из "зажигалки" вместо огня вверх выскочил узкий длинный клинок ножа. Произошедшее вслед за этим Червь даже не успел осознать... Адская боль от вонзившего под его челюсть лезвия стилета атомным взрывом рванула мозг Червя, полностью лишая его способности реагировать хоть на что-то... Абсолютно не соображая ничего от боли, Червь даже не сделал ни одной попытки сопротивления... Да он даже и не понял что произошло когда стальной клинок вдруг вонзился в его левый глаз, немедленно достигнув мозга... Сильный толчок в грудь обрушил Червя на землю... Упав, Червь увидел правым глазом нечто упавшее откуда-то сверху и приземлившееся рядом с его головой... Какая-то игрушка... Фигурка... Ставшая последним, что Червь увидел в своей жизни.
- Передавай привет Аду, - устало произнёс чей-то мужской голос одновременно с падением фигурки.
Ужасная смерть Червя напрочь отбила у всей его компании все желания воплощения в жизнь хоть каких планов...
Она нашла эту фигурку случайно... У себя во дворе. Когда ей было всего пять лет. И с тех пор практически не расставалась с этим бронзовым лысым уродцем, смеющимся от чего-то известного лишь ему. Считая эту вещицу, размером не более японских нэцке, чем-то волшебным... Чем-то вроде своего счастливого талисмана. Когда же случилось непоправимое... Её так и нашли наглотавшейся бабушкиного снотворного в собственной комнате с зажатым в правом кулаке "счастливым талисманом", ничем помогшим ей в самую тяжёлую минуту...
Он сам положил эту фигурку, значившую что-то такое для неё, к ней в гроб... Предварительно попросив одного друга сделать ему форму для отливки с этой уже совсем не забавной вещицы... И уже тогда у него в голове родился весь его безумный план...
С Законом всё вышло не просто плохо, а очень плохо... Преступление есть, а пострадавшей уже нет... Кто? Где? Когда? Почему обязательно местные? Его заявление приняли и немедленно спустили в архив...
Миллер был тем, кого принято называть не иначе как мастером от бога. Ювелир. Чьи творения были известны не только в России, но довольно хорошо за рубежом. Неоднократный успех на различных выставках. Его работы украшали собой не одну высокосветскую особу. К успеху он шёл долго... Но теперь заказать себе что-нибудь особо оригинальное, эксклюзивное, считали своим долгом многие из тех, чьи объёмы кошелька могли позволить и не такое приобретение. Миллер любил золото. Всей душой. Но не за его цену, а за ту красоту, которую оно дарило людям. А начиналось всё... Начиналось всё очень давно. С одной юношеской затеи. С нескольких оригинальных шахматных наборов. Фигурки которых словно воплотили в себе все мифы и легенды мира. И выглядели точно живые. Практически сразу же эти сказочные шахматы нашли своих ценителей и счастливых обладателей, немедленно став коллекционной редкостью. При всём этом сейчас у Миллера здесь в России, на его родине, было всего два предприятия, вполне устраивающих его: ювелирный салон и бижютерная мастерская по производству высокохудожественной бижютерии. Яркие, красочные украшения, производимые его мастерской были настоящими произведениями искусства. И хотя никакой суровой необходимости лично контролировать всё касающееся его ювелирного салона, Миллеру всё же нравилось периодически одаривать всех работавших в нём своими визитами.
В этот день Миллер появился в салоне значительно позже, чем делал это обычно. Войдя в салон как обычный рядовой покупатель. Так он поступал всегда. Ему нравилось получать наслаждение от вида всей этой блестящей и сверкающей красоты, находящейся в его салоне. Но сегодня привычный порядок вещей был изменён. Нет, с дорогой красотой всё было в порядке. Дело было в другом. Все четыре его молоденькие продавщицы, сойдясь вместе за прилавком слева от входной двери, заинтересованно разглядывали что-то, находящееся в руках одной из них.
- Добрый день, - мягко поприветствовал Миллер всю четвёрку, подойдя к ним.
- Ой, здрасьте, - пискнула одна из них за всех, только теперь увидев Миллера и вместе с остальными уставившись на него.
- Что разглядываем? - Вежливо поинтересовался у них Миллер.
- Светка, покажи, - тут сказала поздоровавшаяся с ним держащей в правой руке загадочный предмет.
- Смотрите, - хмыкнула та, протягивая к Миллеру раскрытую правую ладонь на которой стояла....
Миллер узнал эту вещицу сразу же. Пешка. Пешка из одного сказочного шахмотного набора, сделанного им много лет назад. Он уже и забыл давно о тех шахматах.. И вот...
- Взять можно? - Попросил Миллер, глядя на фигурку.
- Берите, - согласилась Светка, разрешая.
Миллер протянул правую руку к фигурке и, осторожно взяв её двумя пальцами, поднёс к лицу. Подделка. Это он понял сразу же как только увидел фигурку вблизи. Копия. Но очень хорошая копия смеющегося лысого тролля, какими он их всегда представлял себе.
- Ерунда, - спокойно произнёс Миллер, возвращая Светке эту металлическую фигурку.
- Светке подарили, - как-то разочарованно произнесла всё та же, что поздоровалась с ним. - Только что. За её красоту.
- Кто подарил? - Также спокойно спросил Миллер.
- Тип какой-то, - ответила Светка, пожав плечами. - Так и сказал: вам за вашу красоту.
- Как выглядел? - Поинтересовался Миллер.
- Никак, - ответила Светка. - Чёрная куртка, чёрный капюшон на голове, патлы, очки, борода... И всё, - Светка опять пожала плечами.
- Подробнее описать его не можете? - Спросил Миллер.
Все четверо одновременно отрицательно мотнули головами.
Интересно... Очень интересно... Миллер был абсолютно уверен в том, что такие вещи сами по себе просто так не появляются. Он развернулся спиной к четвёрке и чуть не налетел на стоящего сзади охранника.
- Лица тоже не видел, - сообщил Миллеру тот. - Он вошёл опустив голову. И крутился всё время спиной ко мне.
- Очень интересно, - ответил Миллер.
- Думаю и на записях с камер лица не будет, - произнёс охранник. - И ещё. Так одетому, как он, незамеченным в толпе не пройти. Он словно специально привлекает к себе внимание.
- Забавно, - тем же спокойным голосом закончил разговор Миллер, направившись через весь салон к служебному ходу.
Через пять минут, уже стоя посреди своего кабинета, Миллер поднёс к правому уху свой мобильник.
- Привет, - поздоровался Миллер с ответившим на его вызов. - Кажется у нас назревает проблема.
- Серьёзная? - Осведомился мужской голос в мобильнике.
- Не знаю, - честно признался Миллер. - Но думаю есть смысл за кое-кем присмотреть. Только сделать это надо правильно и аккуратно.
- Сделаем, - вздохнул голос в ответ. - Говори...

Маловато "которых" на такой объёмный текст.

Кого? Жену и дочь?

А что, обычно это влияет на жизни людей с подобными фамилиями?

Похоже на наброски синопсиса, но не на художественный текст.

Спасибо. Устраню без проблем. Кто бы спорил...

Бывает. Со мной в школе учился парень с фамилией Бильо. Так Бельём до конца школы и прошагал. Всей душой "любя" свой имярек.

Бардак удалён. Без ущерба для всего остального.

Это они и есть. Мда. Это написал я, Терминатор Т-1000.
А что такое "синопсис"?

Дженнет, как и все занятые этим делом, ломал свою голову над тем как можно было такое совершить. Ни малейших признаков чужого в квартире... Никто ничего не знает... Всё говорило в пользу того, что покойник сам впустил своего убийцу в квартиру. Ни малейших следов сопротивления. Ему вскрывали череп, а он сидел и наслаждался процессом... Да. Таковым было заключение экспертизы. Череп вскрывали живому.. А чья кровь на мониторе? Не могло с него столько вытечь. Мелкие брызги во все стороны это одно. Как и лицо залитое кровью. А залитый кровью монитор... Тут и без экспертов видно что кто-то постарался... И ещё. Самое главное. Если убийца оставляет знаки... То это первый признак того, что речь может идти о безумном серийщике... Всё это дело изначально пахло дешёвым фильмом ужасов... Все остальные пришли к тем же выводам что и он... Как результат по всей стране разлетелись запросы... Было ли хоть где-нибудь хоть когда-нибудь хоть что-нибудь хоть как-то похожее на это убийство с голым мозгом... Только безумного маньяка всем не хватало...
- Это безумие, - угрюмо подвёл итог всему услышанному Степан, его старый и самый верный приятель. - Ты совсем рехнулся от горя. Тебе лечится надо с такими идеями. Что ты мне сейчас наговорил. Всех посадят. Ты жаждешь крови. Мести. А я не жажду сидеть вместе с тобой на нарах.
- Ты со мной? - спросил он.
- Я с тобой, - хмуро произнёс Степан. - Но я не псих.
- Как знаешь, - ответил он, поднимаясь с дивана на которому сидел.
- Подожди, чокнутый, - остановил его Степан. - Я тоже жажду мести. Они должны ответить. Это бесспорно. Но мы не имеем права на ошибку. Иначе нам всем конец.
- Значит, ты со мной? - Повторил он свой вопрос.
- С тобой, идиот, - криво усмехнулся Степан. - Гореть нам всем в Аду.
Быдин занимал отличную должность. И был на отличном счету у своего руководства. Всё было так хорошо, что всего за какой-то там год он смог обзавестись собственной машиной. И не какой-нибудь мелочью... Если и дальше всё будет также хорошо, то он наконец станет обладателем собственного жилья. Как правило все начинают именно со своей крыши над головой. А он не как все. И потому начал со своей мечты об отличном автомобиле. Через месяц у него свадьба. Он станет настоящим белым человеком. Практически полностью состоявшимся. Его избранница судьбы только что сидела рядом с ним в этой его новенькой машинке. Буквально пару минут назад он доставил её к дому в котором она проживала. И теперь уверенно направлялся к собственному "домашнему очагу"...
Машину Быдин по причине полного отсутствия собственного гаража оставил на подземной парковке, расположенной под одной из новых многоэтажек в двух шагах от его дома...
Войдя в свой двор Быдин заметил кое-что необычное. Прямо перед его подъездом стоял чей-то безликий автофургончик. Чёрный автофургончик не больше типового микроавтобуса. Какой-то новой, неизвестной Быдину, марки. Кто такие? К кому прибыли? Впрочем не его ума дело...
Быдин быстро вошёл в свой подъезд и также быстро взбежал по лестнице на свой третий этаж. Здесь его ждал сюрприз. В виде двух странных типов в одинаковых чёрных пальто и столь же одинаковых чёрных шляпах, стоящих на его лестничной площадке.
- Быдин Алексей Павлович? - Спокойно обратился к застывшему столбом на лестничной площадке Быдину правый в чёрном.
- Да... - Растерянно выдал Быдин, переводя свой взглядах с одного на другого незнакомца. - А... С кем, собственно, имею дело?
- С нами, - коротко ответил обратившийся первым к Быдину и протянул к нему какое-то раскрытое удостоверение в правой руке, достав его из правого кармана своего пальто.
- И в ваших же интересах проехать сейчас с нами, - равнодушно произнёс второй в чёрном.
Быдину не потребовалось много времени для того, чтоб сообразить одну простую вещь: у него будет своё жильё. Очень скоро. Бесплатно. И очень надолго. Судорожно сглотнув Быдин оглянулся назад. На нижней площадке стоял третий в таких же пальто и шляпе.
- Не стоит нервничать, - словно успокаивая сказал стоящий с удостоверением в руке, пряча пряча последнее туда же, откуда его извлёк.
Словно во сне Быдин вышел из своего подъезда в сопровождении этих троих типов... Словно во сне он залез в этот чёрный автофургон без окон... Всё было словно во сне... До того самого момента пока севший напротив него в фургоне не навёл на него пистолет. Быдин даже не понял откуда этот пистолет появился...
- Сиди тихо, - спокойно сказал сидящий с пистолетом в правой руке. - Это похищение. И в твоих интересах не дёргаться...
Ему заклеили рот и глаза скотчем... Не как в кино двумя кусочками ленты, а обмотав обе ленты вокруг головы... Ехали молча и долго... Так долго, что Быдину это показалось вечностью... Сделали несколько остановок... Когда наконец куда-то приехали его куда-то завели... Завели и заставили раздеться... Полностью... И, протащив голого по какому-то коридору, втолкнули в некую комнату комнату... Здесь с него наконец сорвали проклятый скотч... Чуть не вырвав все волосы сзади, прилипшие к чёртовой ленте.
- Ты... - Поражённо выдохнул Быдин, проморгавшись и увидев кое-кого перед собой там, куда его привели.
- Садись, - предложил Комаров как только они вошли в его просторный зал и показал ему правой рукой на одно из четырёх больших кресел стоящих здесь. - Я знаю всё. Всё, с чем ты ко мне пришёл... - Грустно произнёс он, подходя к одному из кресел напротив и садясь в него. - Я не могу с тобой... Пойми меня... - Вздохнув печально сказал он уже сидя в кресле.
- Я понимаю... - Устало начал он.
- Молчи, - тут же перебил его Комаров. - Я не могу... Сын пойдёт с тобой. Он лучше всех нас знает как эти уроды мыслят. - Комаров замолчал. - Я не могу с тобой. Но помогу всем, что в моих силах... - Закончил Комаров после короткой паузы.
- Понимаю, - вздохнул он. - И за это спасибо. Мне нужна консультация...
- Врача? - Грустно улыбнулся Комаров. - Ты обратился куда следует. Я же всё-таки доктор...
- Я тебе кое-что покажу, - произнёс он, поднимаясь с кресла и подходя к Комарову.
- Смотри, - сказал он, стоя перед Комаровым и держа в правой руке свой мобильник экраном к тому. - Как это сделать?
Комаров молча уставился на небольшой экранчик мобильного телефона на котором прокручивалась какая-то видеозапись... В кадре за круглым столом лицом к зрителю сидел неизвестный тип с широкой улыбкой. Одетый в одну белую майку на голое тело. Этот тип, словно некая механическая кукла, ритмично двигал левой рукой вверх и вниз, поднося ко рту ложку, которую тут же опускал на плоскую круглую тарелку, стоящую на столе перед ним. Ложка и тарелка были пусты. На первый взгляд тип за столом казался просто лысым. Но присмотревшись Комаров заметил кое-что весьма интересное... Чему искренне удивился. Какое-то время тип за столом молча совершал свою безумную трапезу в гордом одиночестве... До тех пор пока из тьмы на заднем плане за его спиной не выступил новый персонаж.... Этот был в чёрном пиджаке и в белых перчатках. Подойдя сзади к "пирующему", второй "герой пьесы", медленно подняв руки прижал их ладонями с двух сторон к верхней "лысой" части головы "жующего". И также медленно поднял руки ещё выше, держа зажатой между ладонями верхнюю часть черепа сидящего за столом. Словно ничего не произошло сидящий за столом продолжал всё также широко улыбаться и изображать процесс питания. Но теперь с обнажённым мозгом... Это представление продлилось ещё несколько мгновений и запись закончилась.
- Только не говори мне о том, что ты решил стать иллюзионистом, - произнёс Комаров, переведя дыхание и глядя ему прямо в глаза.
- Не скажу, - отрешённо, ответил он, пряча свой мобильник в футляр, распоженный у него на левом боку на поясе брюк.
- Это невозможно, - глухо произнёс Комаров, опустив свой взгляд. - То есть, в теории конечно... - Комаров замолчал.
Посидев несколько секунд молча и глядя на пол перед собой, Комаров поднял голову и, уставившись прямо ему в глаза, глухо спросил:
- Хочешь кому-то вскрыть череп?
- Да, - ответил он. - И хочу знать, как это сделать.
- Я этого не слышал... - Также глухо сказал Комаров, опустив голову. - И ты мне мне ничего не говорил... Приходи завтра. В это же время... Я тебе всё покажу и расскажу...
- Я приду, - пообещал он.
- Вот так... - Грустно сказал Комаров на следующий день сразу после того, как он внимательно просмотрел на мониторе компьютера Комарова весь материал и выслушал краткую лекцию того. - Вот так это делается...
- Мне нужен инструмент, - произнёс он. - И ещё кое-что... - Он коротко объяснил что именно ему нужно, глядя прямо в глаза Комарову.
- Я уже догадался, - вздохнув сказал Комаров. - Что именно ты задумал и для чего хочешь это сделать... Ни одна психика не выдержит такого... Твой пациент скорее будет мёртв, чем жив...
- Именно это мне и нужно, - по-прежнему устало ответил он.
- Хорошо, - холодно произнёс Комаров. - Приходи завтра. В это же время... Будет тебе инструмент. И твоё кое-что... Только с гарантией возврата.
- Кое-что вернуть не смогу, - ответил он.
- Ладно, - согласился Комаров, подумав несколько секунд. - Это оставь себе. Подарком будет. Приходи завтра...
- Я приду, - заверил он Комарова.
- И помни. Ты не имеешь права на ошибку, - хмуро подвёл итог всего разговора Комаров.

Дженнет ломал голову. Экспертиза экспертизой, но и без неё было ясно что череп покойничка вскрывали по живому. Об этом говорило множество фактов. Прежде всего всё, что осталось от его головы было залито кровью. Брызги крови были и на полу вокруг стула на котором покойничек сидел, и на столе за которым он сидел, и даже на стене перед которой сидел упокоившийся. Кроме того перед своей смертью несчастный Самойлов, мягко говоря, обмочился и обделался. Так и сидел на стуле в своём дерьме. Умер же от банальной остановки сердца. Не выдержало оно "радости" такой... Чтобы он там не думал, а всё выходило так, что убийца был не один. Не провернуть такое дело одному... И получалось так, что покойничек сам впустил своих палачей к себе в квартиру. Вот тут и возникал вполне резонный вопрос о том, за что же это так с ним обошлись. И этим вопросом сейчас были озабочены все, так или инчаче имеющие отношение к делу. Прорабатывалась каждая, даже самая малая связь покойничка с кем бы там не было. И тут пока было глухо. Дерьма всякого повсплывало достаточно... Но всё это было не то. Дженнет готов был отдать свою правую руку на отсечение за то, что все упрямо о чём-то умалчивают. И почему молчат? Чего-то боятся? Этого безумного неизвестного мясника-трепанатора, свалившегося им на головы? Или чего-то гораздо более страшного? Чего тогда? Это была ещё одна загадка странного дела... Пока занимались связями покойничка начали приходить первые ответы на запросы... Дженнет отбрасывал их в сторону один за другим. Всё было не то...Всё не то. Он уже начал сомневаться в идее безумного маньяка, когда пришёл ещё один ответ на запрос. Как в пишут в некоторых романах: "Когда она уже отчаялась дождаться...". Дженнет читал сухой официальный текст и не верил глазам своим... Вот оно. Они действительно имеют дело с серией... Но с таким дерьмом ещё не сталкивались....
Лобов знал Миллера фактически с самого детства. Вместе учились в одной школе. Более того - в одном классе. Да, друзья детства. Хоть и пошли по разным жизненным дорогам. Ну, не мог он так как Миллер... Руки из пяток выросли. Ну не слушались его рук металлы так, как они слушались рук Миллера. А может Миллер единственный в своё роде... Ну и ладно. Не всем быть как Миллер. Но и он не хуже. Тоже кое-что может. Преступления всякие, например, раскрывать. Да. Уголовный розыск. Вот что в итоге стало судьбой Лобова. И возможно благодаря их дружбе Миллеру с его талантом удалось избежать массы проблем с Законом прежде, чем он стал тем кем был сейчас.
Звонок Миллера с сообщением о том, что у него назревает некая проблема не сильно обескуражил Лобова. Всё бывает. Другое дело было в том, что Миллер с этим обратился к нему. Внимательно выслушав Миллера Лобов нехотя согласился с тем, что опасения того вполне обоснованны. Хорошо если всё касается лишь одной какой-то продавщицы Миллера. А если нет? Если назревает нечто более серьёзное? И Лобов принял к сведению просьбу Миллера присмотреть за одной из этих красоток...
Суров и Мисин недоумевали сидя в серой неприметной "Вольво" не первой молодости в десяти метрах от входа в один ювелирный салон. Недоумевали по поводу приказа провести наблюдение за одной из сотрудниц салона. Приказ пришёл откуда-то сверху и это наблюдение было некой помощью их коллегам. Понятно было бы если б дело касалось какого-нибудь "героя наших дней"... А так... Какая-то девка за которой ничего не числилось. Но приказ есть приказ. И они его выполняли. Такова их работа... Быть операми тоже не лёгкий труд... Сейчас рабочий день в салоне закончится и появится их объект наблюдения...
Эта зелёная иномарка, промчавшаяся мимо и остановившаяся прямо перед входом в салон, безусловно привлекла их внимание. Кто-то подал кому-то "такси к подъезду"... Какого же было их изумление когда чуть позже выяснилось что эта машина предназначалась той самой... Ладно. И такое бывает. Девушка молодая, бесспорно красивая... Так почему бы ей не иметь состоятельного ухажёра?
За машиной проследили до самого двора, расположенного между четырёх современных девятиэтажек. Во двор въехали с другой стороны... Тут уже было ясно: барышню доставили домой. Но кто доставил? И как поступить? За кем следить? Ждать чего-то от своего объекта наблюдения или следовать за этим "личным такси", отъехавшим от четвёртого подъезда дома напротив как только его пассажирка вышла из него и скрылась в подъезде? Номер машины они зафиксировали... Приказ был пронаблюдать совсем не за какой-то машиной... О какой-либо машине вообще ничего не было известно... В результате своих размышлений Суров и Мисин приняли решение наблюдать за домом в котором скрылась их "подопечная"... Найти машину всегда можно будет... И выяснить кому она принадлежит.
- Нет никакой гарантии того, что она куда-нибудь попрётся, - сказал примерно через десять минут после их прибытия в этот двор Мисин, наблюдая за отъезжающим от первого подъезда дома, в котором засела их "подопечная", чёрным автофургоном, стоявшим всё это время там. - Что у нас на неё есть?
- Описание внешности, - хмуро ответил Суров. - Фото, паспортные данные... Это её дом. Она у себя дома. Что это за хренов фургон отвалил?
- Какая-нибудь доставка чего-то кому-то, - вздохнув сказал Мисин. - Так стоял, что полностью закрывал собой весь подъезд. Она у себя дома... И может там до утра просидеть, а утром этот ухажёр доставит её на своей тачке на работу.
- Дерьмо, - буркнул Суров и они оба замолчали.
В течении долгих двух часов томительного ожидания во дворе не произошло ничего достойного внимания. Но затем...
- Оппааа... - Медленно произнёс Суров, глядя на появившуюся во дворе уже известную им зелёную иномарку.
- Прибыл... - Тихо резюмировал Мисин следя за тем, как прибывшая машина останавливается перед тем же четвёртым подъездом.
Минут пятнадцать ничего не происходило. Машина просто стояла перед подъездом...
- Её ждёт? - Наконец высказал свою догадку Суров.
- Возможно... - Тихо согласился с ним Мисин. И сразу же за его словами водительская дверца зелёной машины распахнулась...
Появившийся из зелёной машины невысокий тип в коричневой кожаной куртке и в чёрной кепке, окинув быстрым взглядом двор, тут же юркнул в подъезд...
- Что-то случилось... - Задумчиво произнёс Суров.
- А мы не в курсе, - буркнул в ответ Мисин.
Тип в коричневой кожанке появился из подъезда ровно через семь минут (Мисин заметил это по своим часам), прижимая к левому уху мобильный телефон и нервно жестикулируя правой рукой. Подойдя к своей машине, он быстро сел в неё и ещё через несколько мгновений зелёная иномарка скрылась со двора.
- Свидание не состоялось, - сделал своё заключение Суров.
- Получил отлуп, - согласился с ним Мисин. - Похоже нам придётся прогуляться...
- Выходим, - вздохнул Суров, открыв свою дверцу машины и выбираясь из её салона.
- Как скажешь, водитель, - улыбнулся Мисин, проделывая тоже, что и Суров..
- Квартира известна, - сказал Суров, уже стоя во дворе и глядя на пресловутый четвёртый подъезд. - Делаем морды пряниками...
- Ошиблись адресом, - усмехнулся Мисин в ответ. - Обычное дело...
Они быстро пересекли двор и уже через пару минут стояли перед чёрной металлической дверью интересующей их квартиры четвёртого этажа...
- Никого нет дома... - Медленно произнёс Суров, убирая руку от кнопки дверного звонка.
- Пять звонков... - Задумчиво сказал Мисин. - И ни малейших признаков жизни... У нас есть её телефон?
- Есть, - ответил Суров, доставая свой мобильник из правого кармана куртки. - Я записал. Уходим...
- Абонент недоступен, - хмуро сказал Суров, прекратив есплодные попытки дозвониться, как только они вернулись к своей машине. - Мы не могли её упустить...
- Но мы это сделали, - вздохнул Мисин. - Звони нашим. Порадуй их этой новостью... И сообщи им номер этой тачки...

Погуглите.

Да? Ну тогда вот вам из этого же абзаца:

Последнее предложение вообще странное какое-то. Подобный финт уместен в кино, когда - раз! и другая картинка - труп, там, расчленёнка. Но в тексте это выглядит коряво.
По поводу безупречной службы и отличного послужного списка тоже можно поспорить: разве мало карьеристов, имеющих такие "достижения" и не являющихся профессионалами?

Полагаю, весь текст такой, поэтому дальше не читал.

Спасибо. Зарежу. Не вопрос. А про синопсис шутка из серии "Ну, хорошо, хорошо... Я играю. А во что играем, мужики?"

Блин! Точно! Мельком глянул последние строчки - и пожалуйста:


Перекрывал полностью подъезд? Это как?


Это чтобы тупой читатель понял, что машина именно зелёная, а тип в именно в коричневой кожанке?
Кстати, во фразе "к своей машине" вы не упомянули, что она зелёная, а тип - в коричневой кожанке.
Надо бы исправить недочёт, а то читатель может подумать, что машина красная, например, а тип - в зелёной в чёрной кожанке.

А они могли открыть не свои дверцы? Смешливый у вас Мисин какой-то - усмехается через строчку.

Считаете такое уточнение необходимым?

Здесь - тоже?

Всё понял. Не вопрос. К сожалению в первой части доступ к тексту для редактирования оказался закрыт. Но с остальным разобраться можно. Да, поперегибал кое-где палки.

Попросите администратора форума - Каркуна, он посодействует.

Хорошо. Однако вот что. Никогда не думал о том, что все действующие лица мастера высокой словесности. Простая обыденная речь как правило изобилует и не такими оборотами.

Не сравнивайте, пожалуйста, простую обыденную речь и текст, претендующий на право быть изданным.
Кроме того, указанные мною ошибки не относятся к речи персонажей.

Я имел ввиду абзац с кратким обсуждением фургона у дома, на который вы обратили своё внимание. И здесь мы с вами оба правы: я относитильно простого диалога обычных людей, вы относительно литературных норм. Уже зарезал змею. Остальное тоже откорректирую.

Ага. И действительно кривовато. Просто думал о том, как обозначить эту личность в тексте. Результат этого на лицо. Зарежу вот такое.

С дверцами вроде разобрался. А по поводу второго... Подразумевал пару, в которой одному по большому счёту на всё, чем заняты, плевать, а второму и того более. Оба не понимают с какой радости их заставили заниматься наблюдением за какой-то курицей. И вот что из этого вышло... Подкорректировал.

Подскажите как это сделать. Всё найденное "добро", не относящееся к первой части вроде зарезал. Теперь знаю в какие капканы влетаю и на какие грабли наступаю. Большое спасибо.

Вот ссылка на его профиль.

http://fantasts.ru/forum/index.php?showuser=3

Дальше разберётесь, думаю.

Спасибо. Я и во второй части кое-что зарезал. Теперь текст во всех указанных вами местах выглядит иначе. Но исходную общую суть не менял.

Все три первые части переработаны. И если в них есть какие-либо недочёты, буду лишь признателен любой конструктивной критике.

Светка Хромова всегда была красивой. И девочкой, и тем более девушкой. Стройная голубоглазая блондинка. Мечта многих мужчин. Вот только... От чего-то её отец хотел видеть свою дочь исключительно светилом науки. Не больше, не меньше. Так порою бывает: мать превращает жизнь своего чада в музыкальный кошмар лишь потому, что у него есть музыкальный слух. Так было и здесь: если красивая, то убейся, но будь умной. А вот с эти как раз была проблема. Например с химией. Ну не могла она понять почему атомы не могут слипаться вместе как кусочки пластилина. Вся эта валентность со всеми уровнями и орбиталями была частью какой-то кошмарной головоломки, суть которой она, как не старалась, понять не могла. Даже не подозревая того, что она не единственная такая. Миллионы людей вполне нормально живут, не имея ни малейшего представления о природе химических связей. С математматикой было не проще. Тут были какие-то первообразные и производные... Интегралы и дифференциалы... И вообще. Какой смысл забивать себе мозг какими-то формулами? Когда есть справочники. А такая вещь как теоремы? Их ещё каким-то образом доказывать надо. От одних только слов "теорема об ортогональной проекции" мозг выпадал сразу и весь. Биология тоже была тем ещё подарочком. Ну кому, скажите, нужен какой-то закон какого-то монаха? Что общего между каким-то горохом и какими-то там мышами? Ах, да... Мыши горох едят. А после того как узнала чем питаются камбалы и раки вообще видеть их не могла. С историей тоже не всё ладно было. Ну кому, скажите, надо знать кто что и когда натворил? Кому нужны эти... Как их... А! Какие-то там причины и основания возникновения каких-то там кризисов? Литература... Вообще полный мрак. Если есть белые стихи, то почему нет чёрных? И кому интересно знать кто написал первый русский роман ужасов "Му-му"? Читать Светка не любила в принципе. Букв очень много. Нужно быть полной идиоткой для того чтоб их все читать. А тем более запоминать. С языками также дело обстояло не самым лучшим образом. Почему нельзя писать так как говорят и слышат? Кому нужны все эти правила? Вот в интернете. Как слышешь так и пишешь. И вообще пишешь как хочешь. А если какой идиот хамить начинает "Ты пишешь как дура!", то она сразу ему в лоб топором: "Кахда ната я всихда пешу правельна. Чесна - чесна." И идиот немедленно увядает. Спорт. О да. Баскетбол, волейбол, гимнастика и чего ещё там. Всё хорошо, только мяч почему-то всегда летит мимо неё. А если от неё то опять же: или только в сетку, или всегда мимо корзины. А гимнастика? Что она дура что ли вывихивать себе всё подряд? И кто придумал это плавание? Гребёшь, гребёшь, а всё равно остаёшься на месте. Хорошо хоть ко дну не прилипаешь. А вот музыку Светка любила. Такую в которой слов поменьше, а звука побольше. Совсем без слов не любила. Особенно нравилась одна песня в которой были такие слова: "Я открою вам секрет: соглашайтесь на миньет!". Красивое слово. Вроде танец такой есть. В котором все так смешно двигаются. Она бы так и пребывала бы в счастливом неведении если б не одна идиотка давшая ей один адресок в инете. Так вот что такое миньет... Какая мерзость! Понятное дело она после такого с той мерзавкой больше не общалась. Кино Светка тоже любила. Особенно фильмы ужасов. И особенно такие в которых всякие симпатичные девушки всяким уродам в зад фитили вставляли. Особенно нравился один сериал про какого-то обожённого урода, достающего во снах подростков. Тридцать лет снимали. А когда главный актёр постарел решили всю историю начать с начала. И теперь главный герой был не серийный убийца из котельной, а садовник-педофил. Ах-ха-ха... Как смешно! И при всём при этом ей удалось стать самой красивой девушкой школы. Мда. Потому что она видела как здорово можно жить только лишь дефилируя по подиуму. А за участие в конкурсах красоты ещё и какие призы дают! И даже вот это шоу на ТВ... "Фотомодель по...". Вот это её. И в этом мире вполне уютно можно устроиться и без дифференциалов. Мир глянцевых красоток с журнальных обложек звал и манил. Успех на школьном конкурсе окрылил её. И она гордо понесла флаг самой прекрасной дуры, совершенно искренне не понимая почему все парни вьются вокруг самой умной... Ведь та ей даже в подмётки не годилась. Так Светка Хромова пришла к неизбежному для неё выводу о том, что все мужики одни лишь скоты и сволочи. И она решила всем им показать кто в этом мире настоящая королева. Чего бы ей это не стояло.
- Хочешь быть звездой? - Ошарашила её вопросом на следующий день после конкурса красоты та, что раскрыла ей тайну красивого слова "миньет". - Посмотри это, - и дала ей бумажный клочок с ещё несколькими адресами в интернете.
Светка посмотрела. Что она там хотела увидеть она и сама не знала. Но только не то, что увидела... На этих сайтах с адресков, написаных на клочке бумажки, было такое... Особенно поразили две вещи: сайт с лозунгом "Подрочи на голых знаменитостей!" и одна видеозапись... Последняя представляла собой запись разговора какого-то агента с девушкой, решившей стать фотомоделью.
- Что, говорите, надо делать? - Спросила девушка в кадре агента.
- Совсем дура? - Грубо, вопросом на вопрос, ответил тот. - Трахаться надо. Будешь трахаться. Или пошла туда, откуда явилась.
Всё это произвело на Светку сильное впечатление. Вот, значит, как обстоят дела... Значит всё, что она видела по ТВ... Все эти журналы... Всё ложь! Все лгут! Весь вечер и всю ночь она просидела спиной к стене на своей кровати, подтянув к себе ноги и уткнувшись лицом в колени, лелея своё горе... Её мир раскололся и от него не осталось даже песчинки... А к утру у неё уже был готов план...
Можно ли за неделю съесть всю школьную программу? Светка не отползала от подаренного отцом ноутбука ни днём ни ночью... В интернете есть всё. И она среди прочего узнала что "Му-му" совсем не первый русский роман ужасов и вообще не роман ужасов. А её ник в её любимом чате сменился с "Няшка я!" на "Интеллигентка". В графе "О себе" личной анкеты в том же чате теперь вместо фразы "Самая няшная!" значилось: "Интеллигентная девушка ищет молодого умного парня". Её выдвинули на конкурс красавиц города. Но к непередаваемому удивлению всех она наотрез отказалась принимать в нём участие. А когда её контрольная по математике была признана лучшей... Тот, что никогда не обращал на неё внимания и вокруг которого всегда вились другие, проходя мимо по школьному коридору неожиданно бросил ей: "А ты не только красива...". И это было не всё. Словно голодная львица мясо, она поглощала один за другим все блоги со своего любимого чата. И вскоре уже чётко понимала что из этого можно выжать... И она начала. Строчила как безумная. История сама лилась из неё. В ней было всё: и зловещая тайна, и герой, способный на всё, и любовь с изменой... Помогли фильмы ужасов, которые она так любила. И это тоже оказалось не пределом возможного. Она узнала что в каждом мобильнике с камерой, как и в каждом фотоаппарате, есть такая штука - фототаймер. А если его нет, то есть специальные программки... В общем запускаешь фототаймер, ставишь мобильник или фотоаппарат, отходишь, принимаешь позу... Хлоп! И фото готово. Оказывается только дурынды с придурками снимают себя в зеркале с мобильником или фотоаппаратом в руке. И все такие фото немедленно исчезли из её анкеты в её чате. И ещё. Оказалось есть такие программки... Освоить фоторедактор оказалось не сложно. И теперь к её монтажным снимкам даже эксперт не мог подкопаться. Вот когда пригодилась теорема об ортогональной проекции... Светка даже не знала что так правильно тени в фотомонтаже могут выводить немногие... Вот только... Все комментарии к снимкам выглядели как "Ах, какая няша!", "Прелесть какая!" и тому подобное. Только Светка уже знала кто подобное пишет и лишь улыбалась, читая такое.
От её фотоэкспериментов и литературной пробы пера долго не было толка. Историю её вообще не читали, а фото... Ну, писали какая она прелесть и всё. Она вспоминала свои старые снимки: замыленые, засвеченные, с цветным "песком", передержанные, размытые... К тем снимкам писали тоже самое. И те же самые.
Светка уже отчаялась получить хоть какой-то результат от своего творчества, когда по личному каналу чата пришло письмо от неизвестного ника. Неизвестная ей дама писала:

"Гениальная байка. Такое и издать не стыдно. Только ты не издашь. Деньги нужны. А их у тебя похоже нет. Но я могу помочь с деньгами. Очень уж понравилась твоя байка. Я живу там же где и ты. Приходи завтра в три в наш ночной ресторан. Называется "Страшная сказка". Спроси старшего администратора. То есть меня. Мои имя и фото в моей анкете. Придумаем что-нибудь с работой для тебя. И можешь посмотреть наш сайт. Его адрес тоже в моей анкете."

Светка прочитала текст письма. Страшная сказка... Название-то какое! Никогда такого не слышала. И у неё будет своя работа. А значит и свои деньги. Вау! Первая часть её плана удалась. Не совсем так, как она хотела... Может даже и совсем не так, как она хотела... Но и это не плохо для начала. А там она посмотрит... Что из всего этого выйдет дальше... Светка быстро вошла на сайт по адресу в анкете незнакомки и уставилась на экран своего ноутбука...
Андрей Конопля не смотря на свою оригинальную фамилию наркоманом никогда не был. И даже никогда не пробовал никакую наркодрянь. Ну конечно он знал то, что существует дурь разная и её предостаточно, но дальше этого его знания вопроса не распространялись. И вообще... За любые шутки в свой адрес по поводу фамилии мог и в ухо заехать. Легко. И видимо из-за этих вот шуток его предки додумались произносить фамилию с ударением на второе "о". Что делало звучание фамилии каким-то идиотским. Только ему давно было на это наплевать. Уже привык. Ну было время когда он мечтал стать взрослым и сменить фамилию на что-нибудь более благозвучное. И вот он уже взрослый, но фамилию, однако, менять даже не собирается. Почему? Да хотя бы потому, что его отец не слесарь какой-то, а очень даже известный врач. Пульмонолог. Всем сумевший доказать то, что фамилия по сути ничего не значит. Какой бы она не была. И он тоже будет не просто кем-то там. И сам всего добьётся. Как того и хотят его родители. Только время его ещё не пришло. И потому он пока что всего лишь скромный продавец-консультант одного магазина бытовой техники. А по совместительству ещё и студент. А что делать если учёба денег требует?
На неё Андрей своё внимание обратил сразу же как только очутился в этом магазине. Вот только ей на него было плевать. Подумаешь ещё одного мальчишку взяли на работу продавцом... Что ж... Ладно. Он что-нибудь придумает. Она будет его. А что для этого надо? Самую малость: деньги. Но где их взять? Родители здесь не помощники. Ты уже достаточно взрослый для того чтоб самому решать все свои проблемы... Ага. Им легко так говорить. А как вот такую проблему решить? Но всё это сейчас уже было в прошлом. Потому что деньги у него уже были. И было их даже гораздо больше, чем он мог себе пожелать. Теперь он мог произвести на неё должное впечатление. И даже знал как. Самый дорогой ночной ресторан города. Совсем недавно открывшийся. С очень необычным названием для такого заведения. "Страшная сказка". Надо ж такое придумать... И хоть открылся он недавно тем не менее уже смог поразить собой жителей города в самое сердце. О нём ходили такие рассказы... И вот как только у него всё наладилось... Мда. Все планы пошли прахом. Потому что та, которую он уже видел в своих мечтах в шикарном платье за ресторанным столиком неожиданно ушла в отпуск по случаю свадьбы своей сестры живущей аж в Молдавии. И умчалась к сестре на весь отпуск. Весело... Что ж... Он умеет ждать...
В этот вечер всё было как обычно. Он закончил очередной свой рабочий день, добрался до своего дома и вошёл во двор. И тут же заметил кое-что необычное во дворе. Прямо перед его подъездом стояла ярко-красная иномарка. И не просто иномарка. Он такие только в рекламе да в инете видел. Перед иномаркой лицом к нему, опёршись задницей о капот машины, широко расставив ноги в чёрных брюках стоял некий тип лет тридцати широко улыбаясь и упёршись обеими руками в капот. Одет тип был в серый свитер с высокой горловиной, закрывающей всё горло, и в расстёгнутую чёрную кожаную куртку.
Андрей подошёл к своему подъезду.
- Слышь, братан, - ожил неизвестный как только Андрей подошёл к машине. - Маринку из семидесятой знаешь? - Весело спросил незнакомец, обеими руками отталкиваясь от машины и выпрямляясь во весь рост. - Только не в падлу... Зайди к ней. Скажи Игорь приехал. Во дворе ждёт. Мне они не откроют...
- Позвони, - буркнул Андрей, проходя мимо к подъезду.
- Не отвечает, - виновато произнёс незнакомый Игорь. - Зайди, а? - Жалобно попросил он.
- Ладно, - нехотя согласился Андрей, подходя к закрытой двери подъезда. - Зайду. Жди.
Андрей рывком распахнул дверь подъезда и замер на месте чуть не налетев на стоящего за ней, лицом к нему, хмурого типа.
- А вот и Марина, - ласково произнёс тип, растягивая губы в пародии на улыбку. - Только шустрить не надо, малый...
Обомлевший Андрей только сейчас ощутил как что-то твёрдое упирается ему в живот. Он опустил взгляд и увидел... Черный пистолет, зажатый в кулаке правой руки типа, упирался своим стволом именно в его, андрюхин, живот. Выглядел пистолет слишком натурально... Андрей судорожно сглотнув уставился прямо в лицо типа.
- Медленно, - слишком спокойно произнёс тип. - Плавно разворачиваешь свой зад, говнюк, и тихо тащишь всё своё дерьмо к тачке. К задней дверце. Захочешь покозлить и это будет твоим последним желанием...
Словно во сне Андрей медленно развернулся на месте и увидел первого типа стоящего у раскрытой правой задней дверцы автомобиля. Механически передвигая вдруг одервеневшие ноги Андрей направился к машине... Подойдя к ней Андрей с жалкой надеждой окинул взглядом двор... Но тот именно сейчас был абсолютно пуст...
- Не верти башкой, - тут же произнёс шедший за Андреем тип. - Оторвётся. Давай, нагибайся и суй свой зад в салон...
Ещё раз судорожно сглотнув, Андрей чуть нагнувшись вперёд повернулся левым боком к машине и... Что произошло он не понял... Нечто обрушилось сзади ему на голову и последним, что он ощутил теряя сознание, были чьи-то руки тут же подхватившие его...

Полученная Дженнетом информация, подтверждающая его догадку о том, что они имеют дело с серией, а не с каким-то одиночным убийством, тем не менее никак не проливала свет на загадочную смерть Самойлова от нежданной трепанации. И хуже того... Ему пришлось признать что нет ничего более страшного, о чём не стали бы говорить все так или иначе связанные с произошедшим. А эта информация не только не уменьшила количество имеющихся вопросов, а ещё добавила массу новых. Прежде всего второе убийство, о котором он только сейчас узнал, было связано с убийством Самойлова лишь одним общим для обоих случаев элементом: маленькой металлической фигуркой какого-то смеющегося уродца, найденной на месте преступления рядом с телом погибшего. Фотография находки прилагалась к общей информации о преступлении. Это была точная копия той самой фигурки... В общем этого было более чем достаточно для того, чтоб прийти к неизбежному выводу о серии. Но вот всё остальное... Всё остальное ненавязчиво наводило на мысль о том, что они имеют дело с чем-то аномально ненормальным. Как любил всегда говорить сам Дженнет, столкнувшись с чем-нибудь необычным. И опять же... Прежде всего... Расстояние между обоими местами происшествий... Почти шестьсот километров! И последовательность происшествий... Первым был убит Самойлов, а затем, спустя почти сорок восемь часов вот этот... Червягин. Известный в некоторых узких кругах под кличкой "Червь". То, что эти двое были каким-то образом связаны не смотря на разделяющее их расстояние было несомненно. Иначе бы тот или те кто их приговорил не стал бы или не стали бы метить обоих какой-то дурацкой игрушкой. Но как найти эту связь? От всех уже допрошенных и опрошенных по делу Самойлова толку было мало. Особенно мало толку было от его родителей, прибывших уже через сутки с Украины, гражданами которой они были. Стандартная и обязательная процедура опознания стала чудовищным ударом для матери Самойлова... И сейчас она находилась в реанимации с инфарктом... А отца словно заклинило на одном и том же... Он только и мог теперь механически повторять всего лишь одну фразу "Найдите их...". Но кое-что всё же у них выяснить удалось... Найти их оказалось не так уж сложно благодаря обнаруженному в квартире Самойлова старому украинскому паспорту на его же имя. И теперь уже не стоял вопрос о том, каким образом этот гражданин Украины год назад объявился на российской территории. Поехал лучшую жизнь искать... И вот тут начинались сплошные загадки. И начинались они с того, что проведя в России три месяца и занимаясь неизвестно чем, Самойлов вдруг отправляет домой письмо с сообщением о том, что у него всё устроилось и он нашёл просто замечательную работу и даже смог купить себе квартиру. Последнее было правдой. Квартира принадлежала именно ему. И её владельцем Самойлов стал аккурат девять месяцев назад, как только объявился в городе. При этом он уже был гражданином России. Шустрый малый... Откуда деньги? И такое быстрое и лёгкое гражданство? Но это было лишь начало дьявольской головоломки. Оказавшись в городе и так ловко обосновавшись в нём Самойлов ни дня нигде не проработал. И в деньгах совершенно не нуждался, развлекая себя девочками по вызову. О, да. Нашёл себе друзей... Но они, как ни странно, ничего конкретного о нём не знали. Он всем говорил, что нашёл просто отличную работу в интернете. Но какую конкретно никто не знал... И со всеми он связывался лишь по мобильному телефону, номер которого каким-то магическим образом числился за абсолютно другим человеком... Но ни сам телефон, ни какие-либо документы на чьё-либо имя в его квартире не были найдены... И самое странное. Его компьютер. Кто-то с ним поколдовал. То, что убийцы оставили на мониторе было не фрагментом какой-то переписки, а картинкой... Скриншотом неизвестно чьей переписки. Или вообще имитация последней. Кто-то уничтожил все без исключения файлы на его компьютере. Оставив целой лишь одну операционную систему. И файлы были не просто стёрты, а уничтожены так, что все свободные кластеры жёсткого диска были заполнены одними нулями. Ни о каком восстановлении данных не могло быть и речи... Это означало лишь одно: неизвестные убийцы играют с ними в какую-то дикую игру без правил... Игроки, мать их... И ни одного внешнего носителя в квартире... Ни флэш-карт, ни дисков... И никаких записей сделанных рукой Самойлова... Словно кто-то всё это вычистил из квартиры... И ни одной фотографии... Хоть какой... Мда. Чисто сработано. И чья это кровь на мониторе Самойлова была? То, что не его уже давно установили. Не придумав ничего лучше, Дженнет связался с коллегами занятыми делом покойного Червягина. Нужно было знать не его ли кровь каким-то немыслимым образом оказалась на мониторе Самойлова и есть ли у того компьютер и в каком состоянии последний оказался на момент смерти своего хозяина. Полученные ответы заставили Дженнета не просто крепко задуматься...
- Я тебе вот что скажу... - Глухо произнёс Игорь, сидя вместе с ним на его кухне за одним с ним столом и положив руки на стол, глядя прямо ему в глаза. - Ты только послушай меня как родного брата... Пусть я и младший... Плевать на эти два года разницы! Тем более в нашем случае... Когда все и сейчас считают нас близнецами... Дурацкая шутка природы... - Игорь криво усмехнулся. - Я вот что хочу сказать... Если ты начнёшь свою войну... Если ты это начнёшь... Ты можешь потом не остановиться... - Игорь замолчал и молча уставился ему в глаза.
- Если это произойдёт... - Устало ответил он. - Вы меня остановите...
- Да... - Игорь опустил голову. - Да... Есть такая теория... О том, что все убийцы якобы мечтают о том, чтобы кто-нибудь их остановил... Что якобы они все мечтают о собственной смерти... Только руки у них не поднимаются самостоятельно себя остановить... Поверь мне... Никто не хочет чтобы такое с тобой случилось... - Игорь поднял голову и вновь молча уставился ему прямо в глаза.
- Что ты хочешь сказать? - Тем же тоном спросил он.
- То, что мы так похожи поможет нам, - Игорь слегка улыбнулся. - Лена с сыном завтра уедут... Не надо их в это вмешивать... И ещё. Нам понадобятся деньги... Возможно много денег... Очень много денег... И нам нужен дом. Именно дом, а не какая-то квартира... И такой дом... - Игорь замолчал, глядя ему в глаза.
Он в ответ лишь молча улыбнулся.
- Вот этот дом, дядь Витя, - как-то грустно сказал Комаров-младший на следующий день, сидя перед ним на переднем сиденье в машине Игоря рядом с последним. - Вот тут всё и произошло...
- Ты уверен? - Спросил он, глядя через окно машины на шестнадцатиэтажный дом справа от машины.
- Да, - ответил Комаров-младший. - Вы рассказали мне то, что сами узнали у Иры. Она заметила за окном комнаты, в которой всё происходило, фабричную трубу с прожектором на самом верху слева... В городе всего четыре таких трубы... И только одна с прожектором... И только из этого дома труба выглядит так, что прожектор слева...
- Тут столько квартир... - Вздохнул Игорь. - Из которых именно так видна эта долбанная труба...
- Зато мы знаем, - ответил Комаров-младший. - Что кто-то в этом доме знает всё...
- Или почти всё, - хмыкнула Игорь. - Что ж... Хорошее начало уже полпобеды...
- Дядь Витя, - обратился к нему Комаров-младший как только они тронулись с места. - Ира сказала вам что дом был очень высокий... А этот самый высокий возле этой трубы...
- Я уже всё понял, - усталым, как уже стало нормой у него, голосом ответил он.
- И ещё, дядь Витя, - неожиданно извиняющимся тоном произнёс Комаров-младший. - Вы ирин мобильник и ноут не трогали? Можете дать их мне на пару дней?
- Для чего? - Совершенно искренне удивился он.
- Есть одна мысль, - как-то загадочно ответил Комаров-младший.
- Дам, - тяжело вздохнул он. - Сейчас приедем и ты сразу же их получишь...
- Отлично, - слегка повеселевшим голосом немедленно ответил Комаров-младший.
Он своё слово сдержал... Вовка Комаров, которого все упорно называли Комаровым-младшим, получил то, о чём попросил его. И Вовкина догадка о том, что всё случившееся может быть каким-то образом связано с интернетом сразу принесла результат. В виде снимка неизвестного улыбающегося парня с красной надписью внизу снимка "Это он, папа!". Почему он сам не догадался просто включить этот чёртов смартфон дочери, чтоб увидеть снимок в качестве фонового интерфейсного рисунка? Это уже было не важно... Как несущественна была теперь и причина по которой его дочь решила выключить своё карманное чудо мобильной техники. Возможно хотела чтоб только он увидел снимок... Кто знает? Важно было другое. Так он начал свою личную тайную войну, которую теперь даже сам Ад не смог бы остановить... Его брат Игорь прибыл вместе с женой и сыном сразу как только всё произошло... Если бы не сообразительность Вовки Комарова, сына его старого школьнонго друга Лёхи Комарова, являющегося теперь просто отличным хирургом, то сам он никогда бы и не догадался о том, что всё произошедшеее не просто отрыв каких-то безмозглых юнцов... Которые не так уж и молоды, если смотреть правде в глаза. Да. Именно Вовка первым догадался о том, что тайна всего случившегося скрыта в недрах интернета... Самого чудовищного порождения цивилизации... Легко сказать "поймаю и порву"... А ведь он тогда даже чёткого представления не имел о том, как и с чего всё начинать... Придумать план мести это одно... А воплотить в жизнь весь замысел... Это совсем другое... Но теперь они знали дом, в котором произошло непоправимое, и у них был снимок некого типа, имеющего самое непосредственное отношение ко всей трагедии...

Ваше право, конечно, прислушиваться к чьему-то мнению или нет, но я вижу те же ошибки, о которых писал выше. Они, кстати, так и остались, почти ничего не исправлено.
И здесь всё то же самое. Взял только этот маленький кусочек, не читая остального, и вот, пожалуйста.


"Закончил свою речь" - это мощно. Так и хочется добавить: "С трибуны Съезда. Речь была встречена бурными, продолжительными аплодисментами".

Я сделал вывод, что никаких выводов вы не сделали.
Больше этот текст мне не интересен.
Успехов.

Верно. Действительно не так просто описать сцену в которой всего два и три элемента одного и того же вида. С однотипно повтряющимися действиями. А на счёт трибуны... Хм. Штамп сам пришёл в голову. Нужно думать. А там я поменял описание всего. Ладно. Буду думать.

Верно. Действительно не так просто описать сцену в которой всего два и три элемента одного и того же вида. С однотипно повтряющимися действиями. А на счёт трибуны... Хм. Штамп сам пришёл в голову. Нужно думать. А там я поменял описание всего. Ладно. Буду думать.у слова мобильник (мать его за ногу) синонимов фактически нет. Ну, словосочетание "мобильный телефон". Были в своё время сотовые, но технически это совсем другое устройство. Вот я и наступил на те же грабли. Принял что-то - передал нечто. Посмотрел на полученное... Для того, чтоб увидеть снимок на экране мобильника нужно на него посмотреть. Вот... Честно говоря, пока не знаю как развязывать подобные словесные узлы. Буду думать. И ни в чём я не оправдываюсь. Действительно пока не знаю...
------
Задача не так проста, как кажется. Сто раз прокрутил в голове сцену. Дал мобильник, взял мобильник, включил мобильник, увидел на экране мобильника... У ноутбука тоже синонимов нет. Просто увидеть тоже невозможно. Нужно посмотреть на это. Вряд ли смогу быстро и просто описать эту сцену продолжительностью в какие-то 15 - 20 секунд. Или даже ещё меньше. Думаю...

Миллер медленно пил чай у себя на кухне и думал. О том, что случилось сегодня днём и своём телефонном разговоре с Лобовым. Может он зря поднял панику? Да, фигурка тролля была точной копией одной из пешек первого сказочного шахматного комплекта, сделанного им когда-то в молодости. Комплект назывался тематично, как и все остальные шахматные наборы созданнные им и объединённые одной темой. "Запределье". Красивое название. Само пришедшее ему в голову. Фигурки в наборе отличались не цветами, как в классических шахматах, а тем, что представляли собой два разных комплекта различных фигур. Особенно хорошо ему удались два крылатых единорога, вскинувшихся на задних ногах в полный рост с раскрытыми крыльями. Да... Может эта копия тролля ничего и не значит. Может нынешний владелец шахмат решил подзаработать, делая отливки с фигурок... Кто знает? Однако Лобов согласился с ним в том, что в этом появлении фигурной пешки что-то есть... А Лобов крайне редко ошибается... Если вообще ошибается со своим чутьём всякого дерьма... Лобов пообещал ему что за этой девушкой, Светланой Фроловой, получившей в подарок вот такой сюрприз, обязательно присмотрят. На всякий случай... А если Лобов что-то обещает... То он это всегда выполняет... Но пока от него ни каких новостей... Однако это ещё ничего не значит... Поздно уже... Сейчас он сделает последнюю пару глотков и пойдёт спать...
Словно прочитав мысли Миллера в кухне появилась жена держа в правой руке его мобильник.
- Совсем оглох? - Выдернула она своим вопросом Миллера из пучины его мыслей. - Лобов уже второй раз тебе звонил... Только что отключился.
- Дай сюда, - усмехнулся Миллер, обернувшись к ней.. - Если звонит, значит, хочет что-то сказать.
- Очень хочет, - хмыкнула жена, передавая ему его карманную собственность. - Выпить не с кем. Вот и вся охота.
- Ну не надо так, - примирительно произнёс Миллер, поднося к правому уху своё сенсорное чудо.
- Ну да, - фыркнула жена, разворачиваясь к кухонной двери и направляясь к ней.
- Это я, - ответил на его вызов усталый и отлично знакомый голос Лобова.
- Что случилось? - Спокойно спросил Миллер.
- Твоя Фролова... - Вздохнул голос Лобова. - Она пропала.
- Как пропала? - Не понял Миллер.
- Вот так пропала, - словно оправдываясь ответил Лобов. - Пока ничего говорить не буду... Но есть кое-что из-за чего её уже объявили в розыск...
- Вот как... - Изумлённо выдал Миллер.
- Думаю тебе волноваться не о чем, - сказал Лобов. - Это она в дерьме. А не ты. Всё пока. Спокойной ночи.
- Того же, - коротко ответил Миллер, завершая беседу.
Как он и думал появление тролля не случайно... Ни каких случайностей в этом мире нет... Миллер вспомнил как его бабушка, увидев созданное им "Запределье" во всём его великолепии, когда он уже закончил работу над ним, произнесла: "Опасно это... Шутки шутить... И с Тьмой, и со Светом... Не любят они когда с ними играют...". Миллер уставился на стену перед собой и замер. Бабушка, мир её праху, была у Миллера одна. По материнской линии. Вторая умерла от рака когда Миллеру было всего четыре года. И он её совсем не помнил. А эта... Она ни во что не верила: ни в бога, ни в дьявола, ни в партию, ни в коммунизм... И вот как всё не просто, оказывается, было... Тогда он не придал значения её словам... А теперь же... Всплывшее из небытия воспоминание гвоздём вонзилось в его мозг вместе с мыслью о том, что случилось нечто, чего никто не ждал...
Быдин довольно быстро пришёл в себя. И от всего пережитого, и от испытанного изумления при виде... Конечно, же он её узнал с первого взгляда, оповестив об этом всё окружающее пространство своим возгласом "Ты..." и рефлекторно закрыв руками своё "достоинство". Только она ни как не отреагировала на его "проявление чувств". Одетая столь же " богато" как и он, она сидела на кровати, стоящей посреди комнаты в которой он оказался, поджав ноги и молча глядя куда-то поверх его головы. Заметив её взгляд, Быдин непроизвольно оглянулся назад, подняв голову к потолку. Уппс... В каждом углу под потолком было по видеокамере, смотрящей на него... Вот как... Быдин резко повернул голову к противоположной стене... Лишь для того, чтобы увидеть такую же картину... Вот теперь он в полном объёме осознал всю глубину смысла слова "попал"... Быдин медленно осмотрелся по сторонам... Он находился в просторной квадратной комнате с идеально белыми стенами и потолком... Пол комнаты бы полностью покрыт каким-то абсолютно чёрным пластиком... Возможно даже это был столь оригинальный линолиум... И пол был тёплый. Не просто тёплый, а очень тёплый... Градусов тридцать... Не меньше. И в комнате было совсем не холодно, а очень даже тепло... Посреди стены за его спиной была чёрная металлическая дверь не шире и не выше любой стандартной двери. Да. В комнате не было окон... А освещалась она круглым белым светильником, расположенным точно в центре потолка. Что-то вроде большой белой круглой тарелки, словно приклееной к потолку верхними краями. Единственным предметом всей обстановки была одинокая металлическая кровать, стоящая в самом центре комнаты и выглядящая так, словно выросла своими ножками в пол. На кровати находились простой полосатый матрас и довольно большая розовая подушка без наволочки. На обеих высоких металических спинках кровати были закреплены ещё две видеокамеры, смотрящие с двух противоположных сторон на центр матраса. Справа от кровати, в шаге от неё, на полу стояло обычное железное ведро... И он заметил конечно же ещё одну вещь: эта единственная в комнате чёрная дверь не доходит до пола. Между полом и дверью была достаточно широкая щель... Сантиметров десять... А может и больше. Огненным факелом в мозгу Быдина, как только он закончил осматриваться, вспыхнула фраза из одного фильма: "Всё сказанное вами неизбежно будет использовано против вас".
Новость, которой его "порадовали" коллеги, произвела на Лобова интересное впечатление. Объект наблюдения улизнул из-под носа двух достаточно опытных сотрудников... И сделала это красавица за которой наблюдали очень даже красиво... Эта часть сообщения пробудила у Лобова профессиональное любопытсво. Сумела каким-то образом заметить слежку? Или слежка здесь не при чём? Тогда от кого сбежала? Следующая часть сообщения была не менее интересной. Коллеги взяли типа, подвозившего красавицу домой. Субъект оказался очень даже интересным... И отлично известным взявшим его... Он уже дважды побывал в местах не столь отдалённых... И сейчас активно играл в полную молчанку. Поскольку ничего конкретного на него не было, то решено было продержать его у себя до утра в профилактических целях и если за это время ситуация ни как не прояснится отпустить на все четыре стороны под строгим надзором. Посмотреть что суровый молчун делать станет... А что касается проворонивших птичку... Лобов поднёс к правому уху свой мобильный телефон.
- Привет, - нехотя поздоровался он с ответившим ему. - Это Лобов. Да, тот самый... Я по поводу...
- Догадался, - немедленно перебил его хмурый голос.
- Это отлично, - похвалил его Лобов. - Твои орлы ничего необычного не заметили... А меня интересует вот что... Они проверяли наличие подвала в доме?
- Твою мать, - выдал его собеседник. - Им это в голову не пришло.
- Оплашали хлопцы... - Мягко пожурил его Лобов. - Узнай у них следующее: не стояла ли перед домом какая-либо машина, отъехавшая...
- Фургон был, - буркнул голос ответ. - Твою мать... У первого подъезда. Номер не запомнили... Решили что это...
- Как красиво, - мягко перебил его Лобов. - Как красиво...
- Я их сам четвертую, - вдруг мрачно пообещал голос. - Обоих.
- Только не до смерти, - попросил Лобов. - И инвалиды нам ни к чему.
- Я буду нежен, - заверил его голос. - Это всё?
- Пока всё, - коротко ответил Лобов, тут же отключаясь.
Выходит Миллер со своим предсувствием оказался прав... Кто-то что-то замыслил... И это что-то очень подозрительно похоже на дерьмо изрядное... Ладно. Домой пора... Насиделся он уже здесь со всеми своими делами... Да что дела... Если быть полностью откровенным... Новость эту ждал... Дождался... Можно идти домой... Вот только сперва...
Лобов вновь поднёс к правому уху свой "продукт высоких технологий".
- Это опять Лобов, - произнёс он как только ему ответили.
- Приятно слышать, - коротко бросил тот, с кем он только что общался.
- Можешь смело объявлять пропавшую в розыск, - сказал Лобов.
- Сделали уже, - угрюмо сообщил ем тот же хмурый голос. - Тоже догадливые.
- Это отлично, - похвалил Лобов. - Вот теперь полное всё.
- Ага, - безразлично отозвался его "соратник по оружию", немедленно отключившись.
Вот теперь домой. Лобов поднялся со своего кресла.

Светлана Фролова школу закончила ничуть не хуже многих других. И если опираться на её аттестат, то назвать её дурындой было очень даже сложно. К этому ещё она вполне реально оценивала свои силы. И потому не питала особых иллюзий относительно своего возможного поступления в госВУЗ на равных со всеми условиях. Конечно, родители были только за её светлое будущее. А потому очень даже приветственно отнеслись к её идее убить лето после школы на подготовку к поступлению. Кем она хотела быть? Конечно экономистом. Очень популярная и перспективная именно сейчас профессия. А на случай провала при поступлении Светлана предусмотрела вариант с коммерческим образованием. Туда мог попасть практически любой. Даже простой трубочист. Были бы деньги... Что предпологало наличие дохода. И тут Светлана столкнулась с проблемой. Как сразу же после школы найти для себя приличную и хорошо оплачиваемую работу? Всё, что она могла предоставить работодателям, так это скромное удостоверение оператора ПК, полученное на профкурсах во время последнего учебного года. К этой идее самой зарабатывать родители отнеслись также приветственно. Её мать, работающая детским врачом, где-то с кем-то переговорила и Светлана оказалась в штате одной из новых клиник семейной медицины. Работа была не пыльная и не сложная... Но платили правда... Однако всё же лучше, чем ничего. С поступлением не вышло... Хоть она всё лето просидела за подготовкой... Очень жаль. Пришлось воспользоваться вторым вариантом. Родители согласились с ней в том, что серьёзной принципиальной разницы в форме обучения сейчас нет. И потому... Один из коммерческих ВУЗов с радостью принял её в свои объятия. Вот только заочно. Потому как дешевле и родители поставили условие: хочешь получить образование - будешь работать. Что ж... Спасибо и за то, что уже оплатили.
Вика Хромова, её лучшая подруга, позвонила ей как-то поздно вечером уже в самом конце осени.
- Привет, - ответила она той, поднеся свой слайдер к правому уху.
- Дело есть, - тоном заговорщицы произнесла отозвалась Вика.
- Ты платишь? - Усмехнулась она.
- Сейчас, - хмыкнула в ответ Вика. - С тебя поляна будет.
- С какой радости? - Изумилась она.
- Хочешь и дальше письма и отчёты на клаве набивать? - Спросила Вика.
- Что придумала? - Нахмурилась Светлана.
- Кое-где требуются срочно молодые и красивые девушки, - таинственно сообщила Вика. - Работа не престижная... Но платить обещают... - Вика с чувством чмокнула губами.
- Говори, - произнесла в ответ Светлана.
Ох, если б она только знала чем всё это обернётся для неё... Однако выслушав всё, что ей сообщила Вика... В общем этот вечерний звонок вполне можно было считать началом совершенно новой жизни среднестатистической студентки Светланы Фроловой.
Интернет холоднее и бездушнее любого робота. Он всего лишь хранитель информации и связующий посредник между людьми. И он же как бог: может любого и любую либо в бездну низвергнуть, либо вознести на небеса. Чем активнее Светка Хромова врезалась в информационные недра интернета, тем жёстче и бежалостнее тот разносил в мелкие брызги все её миры. Вот так она узнала что все эти парни из одной американской рок-группы с таким красивым названием "Королева" вовсе и не парни... А только так выглядят... Особенно их покойный вокалист... Умерший совсем даже не от насморка... Все четыре майки с их логотипами и все три плаката со стены в её комнате с их портретами разом ушли на помойку. Вслед за ними на помойку отправились и плакаты этих суровых немцев... Считающихся самыми крутыми в своём деле. Так лихо выдающих жёсткий индустриальный рок. А им в догонку полетели и два плакатика настоящих русских "красавиц" столь задорно поющих про то, как их не догонят. Они и в компании с немцами теми выступали разок. Оказывается совсем неспроста. Исключительно достойны друг друга. Стена, на которой всё это было, опустела и стала выглядеть как-то безлико и убого. Отец увидев такие перемены, несколько раз загадочно хмыкнул, проходя мимо её комнаты и вдруг предложил ей куда-то прогуляться с ним. Оказалось в обойный магазин.
- Выбирай любые, - сказал он, доставая из внутреннего кармана своей куртки кошелёк, как только они вошли в магазин. - Тебе нужно... - Он назвал сколько обойных рулонов ей потребуется.
Вау! Она и не знала какой красивой может быть комната, если... Отец даже согласился на дорогущие фотообои для одной стены. И теперь у неё там был потрясающий водопад в самом сердце тропического леса. Обои клеила сама. В паре со старшей сестрой Викой. Под чутким руководством родителей. Грязное занятие. Но забавное. И у неё всё получилось! И это было только начало. К удивлению всех она написала такой реферат по биологии... Который можно было сделать только своими глазами увидав кое-что. А помог ей её кот Рыжик. Как ей удалось выпросить деньги у отца на одну минивидеокамеру, увиденную в интернете, было отдельной историей. Но теперь Рыжик выходил гулять только с маленьким сюрпризом, висящим у него на тоненьком ошейнике. Благодаря этой камере на его ошейнике, Светка узнала что её Рыжик не только настоящий бабник (шестнадцать счастливых кошек не могли ошибаться), но ещё чуть ли не король аж четырёх дворов: их двора и ещё трёх соседних, сумевший "построить по росту" всех остальных котов, обитающих на этой территори. И именно благодаря всему увиденному Светка вдруг поняла то, что на самом деле скрывается за кажущимися безобидными словами "стерилизация домашних животных". Её реферат... Да! А ещё её сочинение по литературе... Никто не знал, что она может так писать. Конечно это заметили все. Более того. Заговорили о выдвижении её на олимпиаду по биологии и начали намекать на некий предстоящий литературный конкурс. Это всё было хорошо. Только у неё был свой план. Чётко определяющий всё, что она хочет. Идея проявить себя на чате знакомств возможно была не самой лучшей... Но... Всё получилось. Только не совсем так, как ей хотелось. Её заметили и... Ну о какой работе для школьницы, которой ещё целый год за партой, может идти речь? Это Светка осознала почти сразу же, как только увидела сайт этого нового ресторана с таким необычным названием "Страшная сказка". В который её приглашала пока ещё неизвестная женщина поговорить о работе. Да уж... Этой даме понравилась написанная Светкой история в чатерных блогах... Но... Но... И Светка решила поговорить со своей сестрой.
- Обалдеть, - выдала Вика, ознакомившись с сайтом ресторана. - В нашем городе... Упасть, не встать...
Ни к чему конкретному в разговоре с сестрой Светка не пришла.
- Стрёмно это, - сказала Вика. - Что мама скажет? А папа? Да как вообще им скажешь, если что-то действительно... Ресторан... Это бордель со жрачкой. Даже вот такой. А этот вообще что-то с чем-то в чём-то...
И тем не менее Вика вечером позвонила своей подруге Светлане Фроловой. Сообщить кое-что интересное, что она узнала благодаря сестре, показавшей ей сайт странного заведения.
Лобозова в ресторанном бизнесе была отнюдь не первый день. И отлично знала все нюансы этого совсем не простого дела. И у неё было одно, совсем даже не маленькое, желание... Желание называлось "Ресторан моей мечты". И она чётко представляла каким должен быть этот её собственный ресторан для того, чтоб состояться на современном рынке услуг общественного питания. Но... Это требовало вложения средств. Как и любое другое предприятие, ресторан её мечты мог стать реальностью лишь при наличии такой вещи как стартовый капитал. И вот это пока всё ещё было главнейшей из проблем. Платили ей не плохо. Вернее, очень даже хорошо. Так как недостатка в клиентах ресторан "Феерия", в штате административных сотрудников которого она находилась, никогда не испытывал. Представляя собой то, что можно было смело назвать стабильным предприятием и даже в какой-то степени процветающим. Поскольку он был частью пусть и скромной пока, но всё же сети ресторанов, представленной правда всего четырьмя заведениями с общим названием для всех. И если б только... О, да. У неё тоже был бы не один свой ресторан мечты. Конечно, можно взять кредит под начало... Занять даже... Но! Формула "кто не рискует, тот не пьёт шампанское" всего лишь красивые слова. Ей было известно множество фактов того, как рискнувшие не пили не то, что шампанское, но даже простую минералку. И потому... И потому купюрка к купюрке и фонд становления начинающего предпринимателя пусть медленно, но уверенно растёт на глазах. А с его ростом и ресторан её мечты становился всё ближе к реальности.

Этот осенний день отличался от всех остальных дней осени на удивление отвратительной погодой: ливень, дождь, холод... И как следствие: слякоть и грязь по всему городу. Хорошо ещё что муж заехал за ней на их машине и ей не пришлось решать вопрос как добраться домой после очередного рабочего дня. И уже когда Лобозова была дома, в тепле и уюте, удобно расположившись на диване перед телевизором, её муж решил сообщить нечто.
- Вот, - сказал он, садясь на край дивана рядом с ней и с местной газетёнкой в руках. - Вот, - повторил он, протягивая ей газетёнку. - Думаю тебе это будет интересно...
Лобозова никогда не читала местный листок, так как и без него всегда была в курсе всего интересующего её из того,что происходит в городе, но в этот раз решила заглянуть в него и взяла газетку в руки.
- Откуда она у тебя? - Спросила Лобозова у мужа, раскрывая газетёнку.
- Взял на работе, - ответил тот. - Там, на последней странице смотри.
Развернув газетку последней, рекламной, страницей к себе Лобозова сразу увидела это. Крупное рекламное объявление в самом центре газетной страницы. Единственное цветное. Всю площадь объявления занимал снимок некого ночного озера под тёмным звёздным небом с необычно крупной Луной в центре неба. В верхней части объявления, словно сотканными из пламени, крупными буквами значилось: "Частное коммерческое предприятие". И фраза эта была изогнута дугой, располагаясь на фоне неба как радуга. А под ней, ещё более крупными буквами, точно состоящими из языков зелёного огня, всего два слова: "Тёмный мир". И под всем этим, точно в центре объявления всего несколько строк белым шрифтом обычного вида. Лобозова уставилась на этот белый рекламный текст... "В связи с запланированным открытием в вашем городе нашего предприятия общественного питания нового типа набираем полный штат сотрудников, имеющих опыт работы в сфере ресторанного бизнеса". Всё. Только в самом низу объявления красными буквами обычного шрифта адрес какого-то сайта.
- Ерунда и бред, - сказала Лобозова, возвращая газетку мужу. - Во-первых, нет такого предприятия. Тёмный мир... - Она презрительно фыркнула. - Во-вторых это не объявление, а шутка пьяного сапожника. Дважды слово "предприятие" в одном информационном блоке. В-третьих, я не поняла что там у них нового типа: ресторан или еда?
- И то и другое, - усмехнулся муж.
- И в-четвёртых, - сказала она. - Почему отсылают к какому-то сайту, если уже здесь и очень нуждаются?
- Ну, не знаю, - улыбнулся муж. - Просто подумал что тебе это будет интересно.
- Ты ошибся, - улыбнулась в ответ Лобозова. - Мне совершенно не интересна очередная забегаловка с особым уровнем секретности.
- Как знаешь, - примирительно произнёс её супруг, поднимаясь с дивана. - Тебе виднее.
- Газетку оставь, - неожиданно попросила его Лобозова.
- Я на кухню, - сказал её муж, кладя газетёнку на край дивана и растягивая губы в широкой улыбке. - Чайку хлебну...
- Давай, - разрешила Лобозова. - А я посмотрю что ещё интересного они пишут...
- Читай, - произнёс муж, едва сдерживая смех и направляясь к двери, ведущей к кухне. - Может и найдёшь что-то интересное...
Однако пить чай её единственный не стал, а быстро вернулся назад с ещё одной газетой в руках.
- Ещё что-то интересное нашёл? - Спросила она как только её супруг присел на край дивана.
- Посмотри на это, - ответил он, развернув газету последней страницей к ней и ткнув правым указательным пальцем в какое-то объявление.
- Дай сюда, - попросила Лобозова, протянув правую руку к газете.
- Бери, - разрешил муж, отдавая ей газету.
Лобозова взяла газету и посмотрела на указанное объявление. "Магазин верхней одежды "Мир меха" - сообщили ей крупные буквы рекламы.
- Мир смеха, - произнесла разочарованно Лобозова. - Была я у них. Лучше б не позорились. С тем, что у них в продаже и со своими ценами.
- Прочти дальше, - попросил муж.
Лобозова бросила на него быстрый взгляд и уставилась на объявление. Только в нашем магазине вы всегда сможете найти... Дальше она читать не стала. Ей и этого хватило.
- Что ты хочешь этим сказать? - Спросила Лобозова, посмотрев на мужа.
- Информационный блок один, - ответил муж, улыбаясь. - А слово "магазин" в нём...
- Ага, - усмехнулась Лобозова. - Хорошая компания. Но я не только это имела ввиду. Предприятие открывает предприятие. Как звучит?
- Понятно, - хмыкнул муж. - А давай вместе заглянем на тот сайт?
- Ах ты... - Изумлённо выдохнула Лобозова. - У вас в полиции все с таким подходом к делу?
- С каким? - Вполне искренне удивился муж.
- С еврейским, Олег, - улыбнулась Лобозова. - Вот скажи... Это ваш Сёмин дал тебе задание пощупать странную конторку? А тебе потому, что только у тебя жена...
- Так не пойдёт, - тихо засмеялся муж. - У тебя паранойя.
- Сам ты хронический параноик, - беззлобно парировала Лобозова. - Вы все там у себя параноики. Ладно. Не хочу вставать. Тащи планшет. Посмотрим.
Как-то неопределённо хмыкнув, Олег с улыбкой поднялся с дивана.
Чуть позже, уже с планшетом в руках и с пристроившимся рядом под левым боком на диване мужем, Лобозова удивлённо взирала на экран планшета.
- Что скажешь? - Наконец спросила она лежащего рядом мужа, с таким же удивлением смотрящего на тот же экран.
- Ребята оригиналы, - задумчиво сказал он. - Такого ещё не видел...
- Иначе и не скажешь, - согласилась Лобозова. - Конечно, это красиво. Огненные буквы из живого зелёного огня на чёрном фоне. Анимация впечатляет. Но это и всё. Написали зелёным огнём "Тёмный мир" и успокоились.
- Данный сайт в настоящий момент находится в стадии разработки, - прочитал белый текст в самом центре чёрного экрана Олег. - И потому временно представляет собой максимально упрощённую регистрационную форму для всех, заинтересовавшихся нашим объявлением в газете... - Он усмехнулся. - Будем считать, что мы те самые заинтересованные лица.
- Укажите в расположенном ниже поле ввода, - прочла Лобозова красный текст под белым сообщением. - Адрес своего электронного почтового ящика. На который мы обязательно вышлем вам своё официальное письмо. Молодцы какие... - Лобозова скривила губы в усмешке.
- Да уж, - сказал Олег. - Чем дальше в лес, тем красивее партизаны.
- Их в нём ещё найти надо, - улыбнулась Лобозова.
- Ну раз мы уже лица заинтересованные, - произнёс Олег. - Зарегистрируй-ка специально для них ящичек и отправь им адресок. Только смотри с анкетой...
- Раз они такие интересные, - ответила Лобозова. - То и мы будем не скучнее их.
Регистрация нового почтового ящика много времени не заняла. Сделав всё и введя адрес этого ящика в единственное поле ввода на более чем скромном сайте загадочного "Тёмного мира", Лобозова ткнула правым указательным пальцем в виртуальную кнопочку с надписью "Отправить", расположенную точно под полем ввода с введённым в него адресом. И в результате этой её манипуляции не произошло ровным счётом ничего, достойного хоть какого-то внимания. Всего лишь очистилось это поле ввода. Почтовый адрес в нём исчез бесследно.
- И что теперь? - Спросила Лобозова мужа.
- Ждём ответа, - усмехнулся тот. - Свяжи ящик с почтовым клиентом. Пусть квакнет когда появятся новости.
- Угу, - хмыкнула Лобозова. - Уверен в том, что есть смысл чего-то ждать?
- Узнаем это, - ответил Олег. - Так или иначе мы очень скоро будем это знать.
Почтовый клиент разразился сигналом поступления свежих писем сразу же, как только Лобозова связала его с новым почтовым ящиком.
- Как оперативно, - немедленно прокомментировал Олег.
- Ерунда, - буркнула Лобозова. - Стандартное поздравление с регистрацией от почтовой службы. Но могу открыть. Если хочешь.
- Мы с тобой как школьники, - улыбнулся Олег. - Впервые столкнувшиеся с интернетом.
- Угу, - усмехнулась Лобозова. - Создали свой первый в жизни почтовый ящик и радуемся первому пришедшему письму от бота ни о чём.
- Открой, - попросил Олег.
- Уже, - ответила Лобозова, глядя на экран. - Сам видишь. Действительно оперативны...
Поступивших писем было два: одно стандартное от почтовой службы, а второе... Отправителем второго значилось то самое ЧКП "Тёмный мир".
- Открывай послание, - сказал Олег. - Посмотрим что эти оригиналы тебе написали.
- Смотри, - ответила Лобозова, открывая письмо "Тёмного мира".
Они молча уставились на возникший в правом верхнем углу снимок какого-то молодого, лет двадцати пяти - двадцати семи, парня в строгом чёрном пиджаке поверх тёмно-серой рубашки с прямым чёрным галстуком.
- Как-то слишком симпатичен, - произнесла Лобозова, глядя на снимок. - Для тёмного мира...
- А ты ожидала увидеть злобного орка? - Спросил улыбаясь Олег.
- Не знаю, - ответила Лобозова. - Давай поглядим что он мне пишет... - И она перевела свой взгляд на текст письма под снимком.
Олег тоже переключил своё внимание на текст письма... "Здравствуйте!" - бодро приветствовала их первая строчка письма. "Я искренне рад тому", - также бодро начиналось письмо. - "Что вы заинтересовались нашим скромным рекламным сообщением". "Меня зовут", - на той же трогательной ноте продолжалось письмо. - "Артём Васильевич Князин. И я являюсь основателем и владельцем уже известного вам частного коммерческого предприятия "Тёмный мир".
- Какой молодой миллионер, - сказала Лобозова, быстро прочитав не только это вступление, но и весь остальной текст.
- И ничего не сказал, - разочарованно произнёс Олег. - Кроме предложения встречи с тобой в любое удобное для тебя время.
- Которое я ему должна сообщить в ответном письме, - вздохнула Лобозова. - Какой у него оригинальный способ найма рабочей силы. Ты на адрес места встречи своё внимание обратил?
- Обратил, - ответил Олег. - Это новый элитный квартал, который только месяц назад завершили. Лишь миллионеры и могут себе позволить в нём жить. И он приглашает тебя к себе домой.
- Поговорить в интимной обстановке, - улыбнулась Лобозова. - А ты знаешь... По-моему у этих оригиналов не всё так просто...
- Угу, - согласился Олег. - Не спеши пока с ответом. Я кое-что проверю... - И он быстро поднялся с дивана. - А ты, - он оглянулся на Лобозову. - Поищи пока в инете всё, что там есть на эту компанию...
- Будет сделано, - широко улыбнулась Лобозова, глядя на то, как муж покидает её, выходя из зала, в котором они находились, в прихожую. - Господин начальник...

Как долго он был без осознания Конопля не знал. Но это сейчас не было главным. Главным было другое. Он жив. И вот это действительно важно. Первым, что ощутил Андрей прийдя в себя, была жуткая боль в голове. Вслед за которой немедленно явился вопрос "Что с ним произошло?". Но ещё до того, как он нашёл в своей памяти ответ на этот животрепещущий вопрос, само собой обнаружилось ещё кое-что немаловажное... Он не мог открыть глаза... И рот... Две широкие и липкие ленты плотно охватывали его голову в двух местах, перекрывая собой и глаза и рот, не позволяя их открыть. И руки... Сведённые за спиной был соединены вместе чем-то... Наручники?! От этой мысли Андрею стало ещё хуже... А вместе с этим он наконец сообразил что сидит на чём-то, привалившись левым боком к чему-то... Этот звук... Он в машине? Его куда-то везут?! Он зашевилился, пытаясь принять более удобную позу...
- Проснулся, мразь, - немедленно раздался чей-то чужой мужской голос справа от него, говорящий с нескрываемыми презрением и отвращением. - Сиди смирно, урод... Целее будешь. Хотя как хочешь... Как по мне, так дерьмо хуже стать уже не может...
И вот тут Андрей вспомнил всё, что с ним случилось... Мама дорогая... Вот когда он вдруг понял весь смысл слов "ледяной страх"... Андрей попытался собрать вместе все свои свои разлетающиеся мысли... Он в лапах каких-то отморозков... Но почему? За что?! Что им нужно от него?! Он же... Единственное что он совершил в своей жизни... Но это невозможно... Никто об этом ничего не знает... Он сделал всё, как ему говорили... Абсолютно всё. И если б он это не сделал... Но он сам согласился. И получил все обещанные деньги. Ему обещали что с ним ничего не случится... Полученные деньги были идеальной гарантией этого обещания... И вот вам... Единственными, знающими всё, были заплатившие ему... Но он даже имён их не знал... Вообще ничего о них не знал... И никогда их не видел... Деньги уже лежали там, где ему сказали... Он только их забрал и сообщил что всё нормально... И какой смысл им... Нет... Это что-то совсем другое... Но что тогда?! Кто на него так наехал?! И что теперь?!...
Везли его довольно долго... Очень долго... Целую вечность...
- Прибыли, твою мать, - объявил в конце концов тот же голос справа, как только машина остановилась и двигатель заглох. - Сиди, дерьмо, не дёргайся, - добавил этот же голос одновременно со звуком открываемых автомобильных дверц: левой передней и правой задней.
Андрей уже давно соориентировался какое место занимает в машине. А теперь... Значит, их всего двое... Водитель и этот рядом с ним... И всего двое взяли его тёпленьким прямо у его подъезда... Это они же или другие? Но долго размышлять над этим вопросом Андрею не пришлось. Задняя левая дверца машины, у которой он сидел, распахнулась и чья-то рука одним дюжим рывком за воротник его куртки выдернула Андрея из салона машины. Да так... Что он вывалился из этого салона на землю как настоящий мешок с навозом... Но долго валяться на земле ему не позволили... И та же рука одним рывком за тот же воротник немедленно воздвигла Андрея на ноги...
- Значит так, - произнёс уже известный Андрею голос. - Сейчас я тебе заряжаю сапогом в зад. Но ты не падаешь. А летишь ласточкой вперёд. И летишь по этим моим наводкам пока не скажу стоять.
Мама дорогая... Андрей сам не понял каким чудом удержался на ногах, пролетев десять шагов, подогретый жутким пинком в зад... И он не остановился, а побежал вперёд для того, чтоб... Сообразить куда и чего ради бежит Андрей не успел.
- Стоять, падаль! - Рявкнул новый мужской голос прямо в левое ухо Андрея, одновременно с влипшим в его живот чьим-то кулаком.
Мама дорогая!... И Андрей, сложившись вдвое, вновь рухнул мешком на землю, абсолютно ничего не соображая от ужасной боли в животе... Но и в этот раз валяться ему не позволили... И уже известным способом тут же вновь воздвигли на ноги...
- Идёшь тихо, - спокойно произнёс новый голос. - Не рыпаешься. Куда дёрну, туда и воротишь.
И вот так, держа его рукой за воротник куртки, кто-то притащил его куда-то... Где его освободили от наручников и велели полностью раздеться... Мама дорогая...
- Добро пожаловать на зимний курорт нудистов, - объявил ещё один хрипловатый мужской голос как только Андрей остался в чём мать родила.
За тем двое, держа его за руки с двух сторон, притащили его туда, где с него наконец и сорвали весь скотч, которым были заклеены глаза и рот... И, швырнув на чёрный пол, оставили в конце концов в покое...
- Вы... - Потрясённо выдохнул Андрей, проморгавшись и подняв голову, глядя на находящихся перед ним...
Полученные ответы на вопросы Дженнета не только не упрощали всё дело, а ещё больше запутывали всё. Кровь, которой был залит монитор Самойлова, однозначно не была кровью Червягина. И это означало лишь одно: где-то есть ещё один труп... А компьютер... У Червягина был лишь скромный бюджетный ноутбук... Весь жёсткий диск которого был полностью залит каким-то цифровым хаосом... Ни малейших признаков хоть чего-то похожего на то, что называют файлами и тем более системой... Просто цифровой хаос... Из которого невозможно ничего выжать... И, как удалось уже установить, за четыре часа до своей смерти Червягин звонил в некий сервис-центр с жалобой на выход из строя этой своей техники. Как выяснил у специалистов Дженнет, Червягин скорее всего стал жертвой некого нового компьютерного вируса, полностью уничтожающего все данные, а за тем себя... Хорошо. Случайность ли такое совпадение - кто-то мастерски уничтожает всю информацию в компьютере Самойлова, а за тем некий вирус пожирает все данные в ноутбуке Червягина? И вот ещё что. У Червягина в доме также не нашли ни одного внешнего носителя данных. Ни флэш-карт, ни дисков... Всего этого было более чем достаточно для того, чтоб объединить вместе оба дела: об убийстве Самойлова и о кончине Червягина. И, наконец, эти две фигурки смеющегося урода... Они идентичны. Они отливки с одной формы. И ничего похожего никогда в продаже не было. Никто никогда их не производил. Ни как сувенир, ни как часть какого-либо сувенирного либо игрового комплекта. Значит... Значит эти фигурки собственное творчество неизвестного убийцы... Он что, сделал их специально как собственный личный знак именно вот для этих своих "подвигов"? Или хотел что-то этими фигурками сказать? Если так, то что именно он или они хотел или хотели сказать? И где третий труп, кровью которого был залит монитор Самойлова? И если это серия, то сколько уже трупов? Учитывая расстояние, разделяющее Самойлова и Червягина... Это же всю страну нужно переворошить! И с Червягиным как обстояло... Современные технологии сильная вещь... Получив запросы по внутренней сети службы, все тут же отреагировав, прислали ответы о том, что у них нигде ничего. И мёртво забыли об этих запросах... Да, отписались и всё... Чтоб не трогали их... И только с этим Червягиным... Сначала прислали ответ о том, что ничего такого... А когда случилось горе... Да. Все эти срочные ответы всего лишь отписки... Проверка архивов требует времени... Отписались по принципу "Ваша проблема? Вот вы и решайте"... И даже если что-то уже случилось... Нет ни какой гарантии того, что об этом сообщат также, как в случае с Червягиным... А что в итоге? Как минимум три трупа. И для того, чтоб получить всю картину нужно ворошить всю страну... Вот такого ещё не было... Но когда-нибудь всё равно произошло бы... Так почему не сейчас? И ещё кое-что не давало покоя Дженнету... Всё это пахло "глухарём"... Самым суровым "глухарём" на его памяти... Ну уж нет... На такое он не согласен...
- Насмотрелись на долбанные батареи... - Сообщил Игорь, когда они вчетвером: он, Игорь, друг Степан Марин и Вовка Комаров, собрались у него в зале.
- И нащупались их... - Добавил Степан. - Конечно, идея от имени теплосети протащиться по всему дому с якобы проверкой линии была хороша... Мы теперь имеет полный список квартир в которых из спальни видна гребаная труба с прожектором...
- И знаем всех, кто в них живёт, - завершил сообщение Игорь.
- Только никого похожего на этого красавца со снимка не встретили, - вздохнул Степан. - И засветили свои рожи, - Степан посмотрел на него. - Вам с Игорем хорошо. Вы братья с одной мордой на двоих. Двое из ларца... Всегда прикроете друг друга. А мне как?
- Нужно что-то другое чтоб найти этого красавчика, - сказал Игорь. - Если он там. И так чтоб его не спугнуть.
- Нам туда дороги больше нет, - произнёс Степан. - Народ может понять что что-то не так.
- Есть какие-нибудь идеи? - Спросил он, ни к кому конкретно не обращаясь.
- Ты мозг, - ответил Игорь. - Ты и думай.
- Есть, - вдруг подал голос Комаров-младший. - Нет там его. И никогда не было.
- Чего? - Встрепенулся Игорь и уставился на Вовку.
- А вот того, дядь Игорь, - сказал Комаров-младший. - Пока вы с дядь Степаном батареи и трубы лапали я кое-что проверил в инете. Это не снимок, а фейк.
- Не понял, - удивился Степан, уставившись на Вовку.
- Это датский актёр, - объяснил Комаров-младший. - Очень известный у себя на родине. Но Ира этого не знала. Она думала что это парень с которым она познакомилась в сети.
- Говори всё, что знаешь, - устало сказал он, готовый выслушать всё, что угодно.
- Я поссмотрел смарт и ноут Иры, - грустно ответил Комаров-младший. - Она ничего не паролила и не прятала... И я нашёл всю её переписку. Которую она вела в сети... И с одного, и с другого... Она познакомилась с каким-то типом и... В общем он эту фотку выслал ей как свою... И... Они договорились встретиться... Он сказал ей что у него здесь тётка живёт... Даже адрес ей дал... Сказал ей, что едет к тётке и они могут встретиться...
- И этот урод пригласил её на свидание, - догадался Игорь. - Она не хотела пока говорить родителям... Сказала что идёт к подруге... А её уже ждали возле самого дома...
- Мы ничего не заподозрили даже... - Тяжело произнёс он. - Она и раньше вечером уходила... А спохватились когда уже...
- Какие молодцы, мать их... - Зло произнёс Игорь. - Вот, значит, как всё выходит... Значит всё, что у нас есть... Это дом. И где-то в нём...
- Можно как-то найти этих уродов в сети? - Спросил он, глядя на Комарова-младшего.
- Можно, - сказал тот. - Теперь можно. Они считают, что всё прошло нормально...
- Я буду лучшей девочкой всей сети, - зло выдал вдруг Игорь.
- А я твоей лучшей подругой, - криво усмехнулся Степан.
- Не так всё просто... - Вздохнул Комаров-младший. - Урод перелогинился. Гарантированно.
- Чего? - Изумился Степан.
- Кликуху сменил, - сказал Игорь. - Нет там имён. Одни кликухи.
- И их может быть сколько угодно, - печально произнёс Комаров-младший.
- Тогда вот что... - Вмешался в разговор он. - Начинаем жить в сети... А дом... - Он посмотрел на Степана. - Все те квартиры... Что вы определили... Все под подозрением. И начнём с тех, у кого в них есть сыновья. (Продолжение следует)

Тексты первых девяти частей претерпели некоторые изменения. Теперь они выглядят несколько иначе. Хотя на саму историю это фактически не повлияло. Продолжение следует. В одном месте кое-что не менял. Так как это слова действующего лица. И я клал на все нормы. Не Пушкин она у меня. Хоть ты тресни. Отлично в курсе наличия слов "Продолжение следует" в конце девятой части. Но редактирование сообщения уже закрыто, и я решил что пусть остаются как есть. От них не тепло, не холодно.

Домушник Мыт давно уже отошёл от всех дел. Отмотав предварительно три срока за все свои "подвиги"... И умудрившись, невзирая на все происки Закона, обеспечить себе вполне приличный пенсион. Завязав, он тем не менее не разорвал окончательно все свои связи с представителями всем известного "мира". В котором его по-прежнему уважали, не смотря на его полный отход от всех дел. Более того кое-кто из этих кругов помог ему получить вполне законный, приличный и стабильный доход с одного своего полностью законного дела. Для чего Мыту пришлось войти в долю, вложив в эту затею приличный кусок так удачно укрытого от Закона честно наворованного своего капитала. И теперь ему стабильно капали процентики с чужого занятия, вполне удовлетворяя его. Его необычная фамилия Мыт избавила его от такой необходимой вещи в тех кругах, в которых он вращался, как погонялово. Заменив его собой. Ему нравилось отвечать на вопрос "Это чё, погоняла твоя?" фразой "И кликуха, и имя. Просто Мыт. Прикольно. Мне нравится". Отмотав три срока, Мыт каким-то образом совсем не проникся любовью к тем "пансионатам", в которых побывал. Не испытывая никакой тяги к "романтике" тех мест. И физически не переносил то, что в обиходе именуется "тюремной лирикой" и льётся теперь нескончаемым потоком со всех телеэкранов и из каждого радиоприёмника. Уж слишком много того, что он хотел навсегда забыть будили в его памяти все эти песенки. Особенно не любил этого... Толстого и в очках. Сам никогда там не был, а пел так... И совсем не разделял того уважения, которое оказывалось толстяку побывавшими там... А самым смешным во всём этом было то, что толстяка пришили как лоха какого-то в собственной хате. И теперь из дерьма этого праздничный торт склеили: концерты в его честь, сопливые воспоминания... И даже кинуху отсняли. Как о каком-то там великом человеке. Нет, не понимал и не принимал душой Мыт всю эту "красоту"... Как не любил и фильмы на тему тех мест... Да и вообще... Все эти творческие "самовыражовывания" братвы, какими бы они не были, он не держал за искусство в принципе. Ибо знал одну простую вещь: таким, как он, публичная реклама ни к чему. Если ему надо будет, то он и без рекламы всякой с чужой помощью всегда сумеет найти столько проблем на свой зад, что даже сам дьявол расхлебать не сможет... Вот только уже вдоволь наискался дерьма всякого... А братве всё это похоже в кайф. Как же... В художников перекрасились... Творцы хреновы... Теперь каждый хрен знает как мента обуть, и каждый мент в курсе того, где вся дичь прячется... Баланс сил, твою мать... Назвать Мыта одним из лучших в его непростой "профессии" было достаточно сложно. И лишь потому, что лучшие не сидят в местах известных, а процветают. Тем не менее Мыту удалось заработать и популярность в определённых кругах и уважение к себе. Тем, что он никогда никого не сдавал. Чтобы с ним не случалось... Ни у кого не мог повернуться язык чтобы назвать его предателем. И ещё. Мыт не стыдился "работать" под заказ. Всегда добывая требуемое. И ни один его заказчик не остался неудовлетворённым. А также никто из его заказчиков ни разу не пострадал в результате всех собственных проблем Мыта. А теперь... А теперь Мыт хотел лишь одного: тихо и спокойно прожить весь оставшийся срок на этой планете, отведённый ему судьбой. И по возможности с тёплой бабой под боком. Вот только с последним была небольшая заморочка... Не мог Мыт предложить этим самым бабам ничего кроме своего непростого прошлого... Нет, деньги у него, конечно же, были... И он в них совсем не нуждался... И жильё было... И машина была... Всё как полагается. Но не было главного... Не было жизни. Биография была, а жизни не было. Потому как эту биографию называть жизнью никак не получалось... Да и красавцем он никогда не был... Тем более сейчас... Меченый зоной... Слишком уж сильно те места человека меняют... И внешне тоже. Вот и получалось, что единственными любящими его бабами были шлюхи... И любви их хватало лишь на столько, сколько он оплачивал. А ему хотелось красивой любви... Как в кино. Как в книгах. Пусть и поздней. Вот таким было всё его настоящее положение дел и всё его счастье сегодняшнего дня... И Мыт, как никто другой, остро осознавал это... Домик, в котором он сейчас обитал, достался ему от родителей... Не дворец, понятное дело, но вполне даже пойдёт. Конечно, можно было его продать и купить что получше... Но Мыт не стал этого делать... В память о довольно раннем уходе родителей... Просто сделал полный капитальный ремонт дома и обустроил его по своему вкусу. Понятное дело, дом постоянно напоминал Мыту о родителях... Но Мыт старался помнить лишь хорошее... Совсем не стремясь вспоминать всё то, что он прочувствовал там, на нарах, во время своей третьей отсидки, получив сообщение о гибели отца в автоаварии... Какой-то в хлам пьяный урод на всём ходу врезался в лоб в машину отца... Отец умер тут же за рулём... А урод тот пьяный, чтоб ответ ни перед кем не держать, сдох там же на месте за компанию с отцом... Не хотел Мыт вспоминать всё, то что ощутил, получив такую вот весточку с воли... Старался помнить лишь хорошее... Потому что как бы его жизнь не складывалась, а отец есть отец. И этим всё сказано. Мать умерла чуть позже... От рака. Как только он откинулся... Завещав перед смертью всё, что у неё было, своему единственному, пусть и непутёвому, но всё же любимому, сыну...
Сейчас Мыт, не придумав ничего лучшего, играл в шахматы сам с собой, сидя за круглым столиком, стоящим прямо перед диваном, на котором он сидел в своём зале. Вернее не играл, а решал классические шахматные задачи. Осталась у его родителей, сохранившаяся с его детства, старенькая книженция под названием "Шахматные этюды", представляющая собой сборник этих вот задачек и вновь вернувшаяся к нему вместе со всем наследством. Убивать время шахматами всегда было его любимым занятием. Тем более вот этими, стоящими сейчас перед ним на столике. Это были не просто шахматы... А нечто такое... Одна доска чего стоила. Каждая клеточка представляла собой сложный, тонкий, витиеватый, серебрянный или золотой узор на блестящем белом или чёрном фоне. Серебром по чёрному, золотом по белом. Только это были не рисунки, а металлические формы лихо врезаные в чёрные и белые пластины непрозрачного стекла. И не золото с серебром это были, а сплавы хитрые под них. И на этой доске стояли фигры. Представляющие собой самый настоящий сказочный мир. Хоть и из металла сделанные, а как живые...Особенно нравились Мыту пешки. Один набор пешек представлял собой восемь фигурок лысых смеющихся карликов-уродов, а второй набор каких-то монахов в хламидах с капюшонами на головах. Эти стояли скрестив руки на груди и опустив головы. И если такую фигурку правильно повернуть в руке, то можно увидеть хмурое лицо под капюшоном. И у каждого хохотуна, и у каждого монаха было своё лицо.
Попали эти шахматы к Мыту давно. Одиннадцать лет назад. Почти сразу после второй отсидки, так красиво закончившейся благостной амнистией. И не за какие-то там деньги-денежки, а совершенно бесплатно. Просто одному хорошему человеку приспичило очень поиметь одну книжку старинную. Находящуюся в собственности одного "кукрыникса" антикварного. У которого помимо той книжонки ещё добра всяческого и денег было просто валом. Так почему бы не сделать приятное хорошему человеку? Я тебе книжонку, а ты мне деньжонку. Всё честно. И справедливо. Шахматы эти Мыт увидел сразу же, как только оказался в доме того "кукрыникса". Они стояли на круглом столике посреди зала того "кукрыникса", накрытые стеклянным куполом. Как только Мыт их увидел, так сразу понял чего стоят они... В общем "кукрыникс" коллекционный остался в тот день не только без книжки старой. А потом... Потом удача отвернулась от Мыта. Нет, своё он за книжицу ту получил. А вот шахматы... Чтоб с ними не прогадать нужно было знать сколько они стоят. И тут Мыт сглупил. Решил их кое-кому показать. А чтоб тот не кобенился и сам пришёл посмотреть Мыт решил заманить его одной фигуркой. И выбрал самого весёлого хохотуна. Всё прошло нормально. Мыт сходил куда надо. Фигурку засветил. О деле договорился. А вот на обратном пути... Как туда, так и обратно, Мыт шёл пешком. А чтобы путь сократить шёл дворами. И вот на обратном пути, в одном из дворов меж четырёх пятиэтажек, он нарвался... На псину. Огромный такой пёс... Никогда не любивший собак Мыт естественно и от вида этой зверюги не был в восторге. И уже хотел уйти со двора да обойти его, как пёс его заметил... И рванул в сторону Мыта... От страха Мыт застыл на месте, а пёс... Пёс устроил ор и начал прыгать перед Мытом, брызгая слюной и припадая на передние лапы. От страха Мыт чуть не справил прямо на месте все свои нужды не снимая штанов. И тут кто-то крикнул: "Малыш, фу!". Что творилось в собачьей голове неизвестно... Но услышав крик пёс прыгнул на Мыта... Остальное Мыт помнил плохо...
Как-то он всё же отбился от пса, лёжа на земле... Кто-то оттащил от него зверя... Как бы там не было, а обошлось всё без потерь... О фигурке хохотуна Мыт вспомнил только уже добравшись к себе. Когда схватился за разорванный нагрудный карман своей куртки. Фигурки не было... Ласточкой... Нет, стрижом он прилетел в тот двор... Но фигурка словно исчезла... А во дворе крутилась какая-то молодая пара с маленькой девочкой лет пяти... Это было всё... Без этой фигурки шахматы не стоили ничего. Хотя бы потому, что все фигурки были не литые, а точёные. Ручная работа. И... Всякий понимающей в этом деле сразу выкупит любую подделку... Вот же... И шахматы остались у Мыта. Чуть позже он сделал гипсовую формочку с одного хохотуна и отлил фигурку... Но это было фуфло... Мыту удалось уберечь шахматы, когда ему засветил третий срок... И это всё. Теперь он навсегда был связан с этой сказкой, застывшей в металле...
Мыт просчитывал очередную задачу, когда его мобильник, лежащий на диване слева от него, породил звук. Мыт нехотя взял его и глянул на его экран. Звонил Хмурый. Личность более чем серьёзная и весьма уважаемый человек. Мыт поднёс свой высокотехнологичный продукт к правому уху.
- Дома сидишь? - Немедленно услышал он хрипловатый голос Хмурого. - Гони эту шмару...
- Мимо, - усмехнулся Мыт.
- Значит один, - ничуть не смутился Хмурый. - Тем лучше. Дело есть. Серьёзное.
- Я вне игры, - равнодушно напомнил ему Мыт.
- Ты не понял, - сказал Хмурый. - Разговор есть. К тебе. И это хорошо, что ты один сейчас.
- Говори, - насторожился Мыт.
- Так не пойдёт, - возразил Хмурый. - Встретиться надо.
- Сейчас? - удивился Мыт.
- А что? - Задал встречный вопрос Хмурый. - Можно и сейчас. В "Звезде" пойдёт? Посидим, поговорим. Кое-что перетрём. Всё равно один дома. Сидишь, весь вечер просиживаешь.
- Во сколько? - Поинтересовался Мыт.
- А не во сколько, - быстро выдал Хмурый. - Сейчас. Смирный за тобой заедет. Чтоб ты тачку свою не дёргал. И он тебя потом привезёт.
- Идёт, - согласился Мыт.
- Жди, - ответил Хмурый и отключился.
Мыт опустил руку со своим чудом связи.
Уже в "Звезде", в этом маленьком уютном ресторанчике, сидя за одним столиком с Хмурым, Мыт поинтересовался:
- К чему такая спешка?
- Есть у меня кое-что, - загадочно улыбнулся Хмурый, открывая стоящий на столе графин с водкой и наливая в рюмку Мыта. - Думаю, кто-то хочет беспредела, - Хмурый плеснул себе в рюмку.
- Я при чём? - Мыт глянул в сторону проходящей мимо официантки
- Сейчас узнаешь, - заверил Хмурый, поднимая со столика рюмку. - Давай за встречу, - Хмурый немедленно выплеснул содержимое рюмки в свой рот.
- Пьёшь как прежде, - улыбнулся Мыт, быстро опорожнив свою рюмку.
- Ну да, - согласился Хмурый, склоняя голову над стоящей перед ним тарелкой с салатом. - Я тебе сейчас что-то покажу, - сообщил Хмурый, отправляя вилкой приличную порцию салата в свой рот.
- Смотри, - Хмурый засунул правую руку во внутренний карман своего пальто, активно работая челюстями.
- Вот она, - торжественно объявил Хмурый, извлекая из кармана руку и что-то выставляя на стол. - Цацка эта.
Мыт молча уставился... Оппа... Это же... Такого просто не может быть! Мыт судорожно сглотнул, молча глядя на стоящую перед ним на столике металлическую фигурку какого-то лысого смеющегося уродца.
- Помнится я такие цацки у тебя видел, - довольно произнёс Хмурый, вдоволь насладившись произведённым эффектом и вновь наливая себе в рюмку. - Знаешь как ко мне попала?
Ещё раз судорожно сглотнув Мыт молча уставился на Хмурого...

Открытое письмо участнику форума с ником Сочинитель

Перерыл весь инет активно расширяя свой словарный запас. И хочу увидеть хотя бы одно классическое описание многошаговой манипуляционной сцены: взял - принял - передал - получил - поставил - положил, с использованием всего лишь одного предмета, название которого заведомо не имеет синонимов, без единого повтора. Примеры слов: ноутбук, нетбук, смартбук, кластер. По поводу этих слов: первые три - конструктивно различные устройства, нанокластер не может быть синонимом слова "кластер", так как определяет собой совершенно иное понятие из молекулярных физики и химии, а туркластер вообще форма туристического бизнеса. Так же хочу увидеть ссылку на академический справочник, однозначно запрещающий обыденную речь как форму выражений (речи) действующих лиц, характеризующую последних. Всё это весьма интересно. После нанесённого вами личного оскорбления в частной переписке я желаю всё названное получить именно от вас. И, конечно, ознакомился с лучшим произведением "Клешня" здесь. 73 тысячи с лишним прочтений. Ни одного возгласа о том, что это всего лишь трэп (trap). Так в США называют короткие рассказы ни о чём: полез куда-то - поймал упавшую наковальню головой. "Клешня" как лакмусовая бумажка предпочтений публики. Таким образом ваше возможное заявление "Учитесь у мастеров" предупредил заранее. Написал всё это с огромным личным неуважением к вам.

Миллер, собиравшийся уже спать, после сообщения Лобова напрочь потерял весь интерес к этому занятию. Спать не хотелось совершенно. В голове крутились обрывки воспоминаний и мысли об этой Фроловой. Что он о ней знает? Да ничего. Он принял её к себе лишь потому, что она молода и красива. Явилась в его салон в самом начале зимы с вопросом "Это вам нужны девушки?". И получается что она проработала у него всего какой-то месяц с хвостиком. Мда. Фактически всё ещё школьница... Только-только из-за школьной парты... Хорошей могла бы стать парой его сыну. Будь немного постарше. И... Но сын свой выбор уже сделал. И живёт сейчас собственной самостоятельной жизнью. От мыслей о сыне настроение у Миллера в миг опустилось до отрицательной отметки на его собственной личной шкале оценки своего самочувствия... Нет... Парень неплохой. И очень даже не глуп... Совсем не глуп... Но... Это как раз тот случай когда некому оставить всё то, чем ты занимался всю жизнь... Не интересовало его сына ювелирное искусство. Или интересовало лишь только на самом примитивном уровне: купил - продал... Не трудно угадать что будет со всем его делом, когда его самого не станет... От мыслей о сыне Миллер вновь вернулся к мыслям об этой Фроловой... Но ни о чём конкретном не успел подумать. Его прервали...
- Спать будешь? - Вырвала его из пучины собственных мыслей жена, опять появившись на кухне.
- Конечно, Маша, - спохватился Миллер, немедленно поднимаясь со стула.
- Что нужно было Лобову в такое время? - Заданный вопрос оказался полной неожиданностью для Миллера.
- А... Это... - Растерялся он, беря со стола свою чайную чашку с блюдцем и поворачиваясь к раковине мойки. - Ничего особенного... Так, пустяк... Ты права: выпить ему не с кем, - Миллер улыбнулся, направляясь к мойке.
- Врёшь, - немедленно резюмировала его жена. - И даже не дрогнешь. Но не хочешь говорить - не надо. Я пошла спать. Присоединяйся, - она повернулась к кухонной двери. - Я буду ждать.
- Уже иду, - Миллер открыл кран мойки и подставил свою чашку под струю воды из него.
Значительно позже, лёжа в своей кровати и глядя в темноту, Миллер вновь вернулся своими мыслями к этой Фроловой. Просто так девушки не исчезают... Да ещё таким образом... Предшественница Фроловой, работавшая у него до неё, нашла свою судьбу не в золоте, в лице молодого парня из Белорусии. И сыграв свадьбу, отправилась со своим принцем в его королевство... Счастья им обоим. Но Миллер не афишировал открывшуюся у него вакансию... Фролова появилась сама, словно из неоткуда... И так кстати... Вот оно. Очень интересно. Надо об этом сообщить Лобову... А заодно и самому кое-что проверить... От этих мыслей Миллер ещё раз вернулся к странной фигурке так необычно оказавшейся в руках Фроловой. В его голове вновь всплыли слова его бабушки о Тьме и Свете... И он погрузился в прошлое, плывя по волнам своих воспоминаний...
Это было давно... В другое время и в другой жизни... Когда нельзя было добыть золото, просто купив его в банке... И в другом месте. Столь далёком от того, где сейчас проживает он. Всего он сделал шесть сказочных шахматных комплектов. Воплотив в них извечную идею противостояния добра и зла. Шахматы как нельзя лучше подходили для этого... Два набора фигурок в каждом комплекте... Силы Тьмы против армии Света. "Запределье" было первым шахматным комплектом из серии. И, пожалуй, лучшей работой в этом направлении. Шесть комплектов... Магическое число... Совсем не случайно выбранное Миллером... Оно идеально подходило ко всей идее его замысла... Правда в те годы думать о чём-то таком было не принято. Тем более какому-то мальчишке... Это позже все киноэкраны захватили современные сказки, полные красок и страстей... А тогда... Пределом всех фантазий были примитивные кинобайки Александра Роу... Миллер вспомнил как выставил своё "Запределье" на простой районной выставке детско-юношеского творчества... И как оно сразу же стало настоящим фурором... И кое-кто его заметил... Этот чудак даже домой к нему приходил... О цене договариваться. И он купил у Миллера "Запределье" за жуткую по тем временам цену... Три тысячи рублей. Так первая фантазия Миллера, нашедшая своё воплощение в реальности, открыла ему дорогу в жизнь... Как звали того чудака? Простая такая фамилия... Такая простая... На какой-то миг Миллер ощутил себя героем одного чеховского рассказа, отчаянно вспоминающим лошадиную фамилию зубодёра... Раков! Точно. Раков. Максим Ипполитович Раков. Надо сообщить это Лобову... Миллер тихонько приподнялся и сел на краю кровати. И в этот же миг его сенсорный мобильник, лежащий на тумбочке, стоящей рядом с кроватью разразился сигналом вызова. Миллер, судорожно схватив его, немедленно поднёс к правому уху.
- Лобов это, - тотчас сообщил знакомый голос. - А ты в курсе, Гриша, что твоя Фролова наркоманка? - Без всяких предварительных реверансов огорошил Миллера своим вопросом Лобов.
До дома Лобов не добрался. Более того он даже не дошёл до двери своего кабинета. Неожиданная мысль заставила его развернуться на полпути к двери и возвратиться к своему креслу. В кресло он сел уже держа свой мобильник у правого уха.
- Лобов, - коротко представился он в ответ на хмурое "Да!", раздавшееся в ответ на его вызов.
- Безумно рад, - буркнул в ответ хмурый голос говорившего с ним какую-то минуту назад.
- Кому принадлежит квартира, в которой проживает... - Начал было озвучивать свою мысль Лобов, на ходу формируя вопрос.
- Ей, - тут же перебил его мрачный голос.
- Что? - Искренне удивился Лобов.
- Выяснили уже, - вздохнул голос. - Стала счастливой обладательницей жилья чуть более месяца назад.
- Как? - Изумился Лобов.
- Встречный вопрос, - мрачно произнёс голос. - С какого счастья нам вся эта головная боль?
- К нам поступила информация об угрозе... - Начал тут же соображать Лобов.
- К вам поступила, - презрительно фыркнул голос, опять перебивая его. - Как интересно. А грести всё дерьмо нам. Не люблю играть в тёмную.
- Происшествие произошло на вашей территории, - ляпнул Лобов.
- Происшествие? - Теперь уже удивился голос. - О каком происшествии речь?
- Пропала девушка... - Опять начал было Лобов, пытаясь выкрутится из неловкого положения.
- Какая девушка?! - Ещё больше изумился голос.
- Та, о которой мы говорим, - вздохнул Лобов.
- Знаете что... - Арктическим холодом выдохнул голос. - Пока что всё это наши умопостроения. И хорошо если мы окажемся правы. Если она не хлещет водку где-нибудь в соседней квартире.
Вот такого поворота Лобов не ожидал...
- В розыск... - Попытался он хоть как-то смягчить всю ситуацию.
- Объявили, - точно щёлкнул хлыстом голос. - И не дай бог она окажется у себя через час в дерьмо пьяная.
- Обыск, - глупо выдал Лобов первое пришедшее ему в голову.
- Основания? - Ледяным тоном поинтересовался голос.
- Будут, - душевно заверил Лобов.
- Вот когда будут... - Медленно протянул голос.
- На основании уже имеющихся сведений, - Первое, что пришло в голову выложил Лобов.
- И какие же... - Ехидно осведомился голос, вложив в свои слова максимум иронии.
- Приказ, - резко оборвал его Лобов.
- Круто, - немедленно отозвался голос. - Не перегибаете?
- Вы... - Решил поставить на место собеседника Лобов.
- К исполнению, - перебил его голос. - Ордер будет завтра. Вместе с вашим приказом. Если вообще будет. Чего я не знаю?
- Отлично, - вяло выдохнул Лобов. - Мы лишь упускаем время.
- Возможно, - нехотя согласился голос. - А возможно и нет.
- Проводите обыск, - попытался настоять на своём Лобов. - Под мою личную ответственность.
- Без ордера? - Тут же оценил всё положение дела голос.
- Не мне вам объяснять про особую ситуацию, - выдвинул свою тяжёлую артиллерию Лобов.
- А она есть? - Выразил своё недоверие голос.
- Она мертва, - прокатил пробный шар Лобов. - Нужны ещё основания?
- Не пойдёт, - не принял подачу голос. - И вы знаете почему.
- Основания будут, - вновь душевно заверил Лобов своего собеседника.
- Вот тогда... - Разочарованно протянул голос. - А пока увольте. Мы уже задержали одного человека только на основании своих умозаключений. Очень хлипкое основание. Скажу больше...
- Достаточно, - теперь Лобов перебил его. - Основания будут.
- Ждём-с, - с сомнением прозвучало в ответ.
- Спокойной ночи, - попрощался Лобов, тут же отключаясь.
Как бывает, однако.... Ты знаешь что тысячу раз прав, а сделать ничего не можешь. Им нужны основания... Основания... Лобов нахмурился. Основания... Что там Миллер говорил о той фигурке? Да. Шахматы. Те самые. Что он сделал когда-то. Самые первые. Потрясающая вещь. Как теперь проследить их историю? Как звали того покупателя? Страхов? Мохов? Боков? Мда... Лобов напряг память. Раков! Точно! Ну и? Раков... Где и как теперь искать этого господина Ракова? Между прочим фамилия не такая уж и редкая...А это... Это тупик. Перебирать всех Раковых... О. Даже среди его "клиентов" за всю его службу... Точно. Три Раковых. Нет... Это не то. Не придумав ничего лучше, Лобов вновь поднёс к правому уху своего цифрового "связного".
- Это я, - устало сообщил Лобов, сразу же как только понял что его слушают.
- Что случилось? - Спокойно спросил Миллер.
- Твоя Фролова... - Вздохнул голос Лобова. - Она пропала.
"Порадовав" Миллера новостью и сообщив о розыске пропавшей, Лобов опустил руку со своим электронным помощником. И тут его осенило. Кому-то нужны основания? Будут вам основания. Такие основания... (Продолжение следует)

НЕСКОЛЬКО СЛОВ О НОРМАХ ХУДОЖЕСТВЕННОГО ТЕКСТА В РУССКОМ ЯЗЫКЕ: ПОВТОРЫ, ДОПОЛНЕНИЯ И УТОЧНЕНИЯ

Я не зря убил не один час на поиск этих норм. Я их не нашёл. Зато нашёл нечто не менее интересное. Существует следующее академическое издание:

ЛЕВ НИКОЛАЕВИЧ ТОЛСТОЙ СОБРАНИЕ СОЧИНЕНИЙ В ДВЕНАДЦАТИ ТОМАХ, МОСКВА, "ХУДОЖЕСТВЕННАЯ ЛИТЕРАТУРА", 1976

И вот в этом издании, в двенадцатом томе, на странице (академическое произведение) читаем следующее:

- Хаджи-Мурат вышел, теперь конец и Шамилю, - сказал кто-то.
- Они чувствуют, что им теперь (это теперь значило: при Воронцове) не выдержать, - другой.

И на этой же странице последнее предложение:

Но ему было приятно, и он повёл от стола свою даму в гостиную в самом хорошем расположении духа.

На основании этих академических примеров я имею смелость заявить: "НИКАКИХ НОРМ НЕТ!!!

В результате поиска нормативов художественного текста нашёл лишь три общепризнанных труда по данному вопросу. Все они есть в инете. Вот их данные: Лотман Ю. Структура художественного текста.

http://www.gumer.info/bibliotek_Buks/Liter...tman/_Intro.php

Валгина Н. С. Теория текста.

http://evartist.narod.ru/text14/01.htm

Мазнева О. А. Художественный стиль: язык и особенности. (С полным пакетом ссылочных примеров)

http://velikayakultura.ru/kultura-rechi-ru...k-i-osobennosti

Осмотревшись и получив полное представление о том, где он находится, Быдин постарался задавить все эмоции в себе. Именно они сейчас были ему меньше всего нужны... Медленно и осторожно он подошёл к кровати, убрав руки со своего "интересного места". Пусть она смотрит... Пусть смотрят все, глядящие сейчас на картинки с этих камер... Если вообще кто-то всё это смотрит... У него нет ничего такого, чтобы они не видели... Сидящая на кровати наконец перевела свой взгляд с камер на него... Её губы слегка дрогнули... И это было единственным проявлением хоть каких-то эмоций на её лице... А также интереса к нему. Быдин глупо улыбнулся ей в ответ. Тут же повернувшись к ведру и сделав шаг в его сторону. Подойдя к ведру, Быдин заглянул в него. Что он там хотел увидеть? Сам не знал. На дне пустого ведра лежал... Самый обыкновенный стандартный рулончик самой обычной розовой туалетной бумаги. Полная жесть... Вот как всё это называется... И такая жесть... Развернувшись к кровати и подойдя к ней Быдин опустил свой зад на её край, положив руки на колени. Если притащившие их сюда и сомневались в своём выборе жертв, то теперь у них все сомнения отпали... Быдин сам им с этим помог... И можно даже не сомневаться в том, что очень скоро здесь будут все остальные... Связанные вместе одной общей тайной... Ставшей известной ещё кому-то... Кому? Как? Да какое сейчас это имеет значение... Даже если кто-то из них и предал остальных... Это уже ничего не значит. Единственное, что в данный момент действительно значимо так это то к чему ещё надо быть готовым. Что ещё может быть в головах этих любителей жести... И именно от этой мысли Быдину стало по-настощему нехорошо... Потому что родившаяся в его голове догадка была в сотни... Нет, в тысячи раз хуже всего, что способны были придумать все эти мастера киноужасов... Словно утопающий за соломинку, Быдин ухватился за родившуюся вдруг отчаянную мысль о том, что его... Нет, их... Будут искать. Уже ищут... Как давно она здесь? Да впрочем... Откуда ей знать? Здесь нет понятия времени... Их ищут? Сюда ехали долго... Очень долго... Несколько часов... Трижды... Нет, четырежды останавливались заправиться... И за всё это время... Почему никто ему не позвонил? Его мобильник всё это время был с ним... Откуда-то из глубин памяти вдруг выплыла фраза, сказанная как-то одним болваном, немедленно ставшим всемирно известным благодаря ей: "Если вас насилуют - расслабтесь и постарайтесь получить удовольствие". Его бы сюда... Как следует расслабиться и получать удовольствие... Пока он всё это время держался... Но что будет... Где есть предел... И ещё одна фраза всплыла из его памяти: "Нет ничего такого на что был бы неспособен оказавшийся там, где нет выхода". По-видимому только благодаря тому, что он всё это время был на взводе ему до сих пор не хотелось... Организм расслабился и решил получить удовольствие. Твою мать! Но всё равно это когда-нибудь произошло бы... Он повернул голову в её сторону... Только ничего не говори! Огненным факелом вспыхнуло в его мозгу предупреждение... Всё сказанное вами... Вот же дерьмо какое... Он встал с кровати и шагнул к ведру... И какое-то странное чувство родилось в его душе... Смотрите, твари! Смотрите все! Если вам это интересно... Ссать я буду... В ваше гребаное ведро. Ведь для этого оно тут? Верно? Она, похоже, поняла что к чему... И повернула голову затылком к нему.
То, что ей сообщила Вика Хромова, произвело на Светлану Фролову довольно неоднозначное впечатление. Нужны официантки? В какой-то новый ночной ресторан? Работающий от заката до рассвета? Ну, да... Очень заманчиво. Не вампиры ли там свои шабаши устраивают? На что Вика посоветовала ей глянуть сайт заведения в инете по адресу, который она сейчас вышлет смской. К этому Вика добавила что это довольно интересно. А когда Вика назвала сумму, которое заведение обещает платить официанткам за их труды... Что-то здесь было явно не так... Светлана пообещала подумать. Сразу же после разговора она получила смску с адресом. Интересный адресок... Обычно все адреса в интернете информативны. В той или иной мере. Как правило это одно или два слова, намекающие на тематику сайта, размещённого по соответствующему адресу. А этот адрес... Просто бессмысленный набор букв, больше похожий на некий пароль для доступа к чему-либо. Ладно... Посмотрит она что это за ресторан такой...
Светлана улеглась на свой диван, стоящий в её комнате и служащий ночью кроватью, и пристроив рядышком с собой свой ноутбук, подаренный родителями по случаю успешного окончания школы, вошла с него в интернет.
Что она ожидала увидеть? Очередную рекламу с портретами блюд и зала заведения. Или залов. Если он не один. Во всяком случае что-то такое. Но уж точно не то, что увидела. Открывшийся сайт представил её вниманию... Огненную пентаграмму посреди чёрного экрана, над которой распологалось выполненное очень крупным шрифтом слово "Тёмный" и таким же крупным шрифтом под ней слово "мир". При этом всё было анимированно. Пламя, из которого состояла пентаграмма, полыхало вечным огнём. А слова были под стать ей, только огонь был каким-то холодным... Зелёным. Замечательно. Кто бы мог подумать о том, что кому-то придёт в голову на этой туфте для школьников деньги зарабатывать... Сатанистов легализовали? Если так, то эта "звездатая" тема однозначно не её. Ей и без звезды в круге вполне уютно в этом жестоком мире. Только ещё тёмного царства в нём не хватает... И что дальше? Это всё? Тогда очень интересно. И бесспорно содержательно. Очень содержательно. Светлана просто кликнула на пробу в левом верхнем углу картинки... Результат был мгновенным. Адская картинка раскололась на две половинки по вертикали, словно шторки разбежавшие в разные стороны за экран. Открывшаяся картина была ни чуть не ярче. На таком же чёрном фоне был текст. Двухцветный. Красные и белые текстовые блоки в центре экрана, разделённые пустым пространством и чередующиеся по вертикали. Какая прелесть! Какое оформление! Гомики, твою мать... Вот только гомиков ей, Светлане Фроловой, для полного счастья и не хватало... Ладно. Она собственноручно выпустит все кишки дорогой подруге за такую шутку. А по обе стороны текста... Какой-то беспорядочный набор неизвестных символов, двумя вертикальными колонками. Красные и белые. Белые по бокам красного текста, красные, соответственно, по бокам белого. Ну, она не совсем ещё дура. И фильмы смотрит, и в инете уже кое-что видела. Чёрным и красным на белом якобы бог пишет. И церковь именно так всю свою ахинею оформляет. А красным и белым на чёрном, ясное дело, сам дьявол. И оба они гомики. Потому что последние не меньше, чем божьими детьми себя считают. И дьявольскими отродиями тоже. Ладно. Дорогую Вику она ещё успеет четвертовать. Сейчас же она почитает что эти задницы о себе насочиняли. Так... Для общего интереса...
Но вместо ожидаемого бреда о Великом и Ужасном с невразумительным бормотанием о непререкаемом величии члена её ждал сюрприз.
"Вы уже испытали шок, войдя на наш сайт?" - вопрошал неведомый автор. "Если да, то мы добились своей цели. Добро пожаловать в наш мир настоящего шока, предлагаемого нами вам" - продолжал тот же автор. Дальше неведомый автор распростронялся о культуре шока и ужаса и её ценителях. Ладно. Пусть не гомики. Но эти не на много лучше. Пугала обыкновенные. И ничего нового не рассказали. Эти сопли о роли страха в жизни каждого человека она уже читала. А заканчивалось всё предложением продолжить свою экскурсию по сайту, если всё это не вызвало отвращения. Для этого нужно было лишь кликнуть на маленькой белой пентаграммке в центре экрана под текстом. Вникать особо в красно-бело-жёлтые тексты... Да. Тут ещё и жёлтый добавили. Для разнообразия. Вникать во всю эту словесную рекламную пургу Светлана не стала. Но главную мысль вычленила. Это всё для любителей и ценителей страха. Которые любят поиздеваться над собственными нервами. И называется всё это "Страшной сказкой". Некое сочетание театра ужасов и элитного ресторана. И таких заведений уже шесть под одним названием, разбросанных по всей стране. Главное их достоинство это оригинальные блюда, секрет приготовления которых кроется в последних достижениях современной молекулярной кухни. Что-то она о последнем уже слышала... А также совершенно оригинальный иллюзион, погружающий всех в мир истинной тёмной магии. Каждую ночь в полночь. Понятно, попасть на шоу могли не все. А лишь купившие днём совсем не дешёвые билеты. Ну и конечно каждый посетитель получает возможность ощутить себя настоящим вампиром, оборотнем, демоном и прочей адской нечистью. Всё это не произвело на Светлану какого-либо впечатления. Такие Копперфильды не её стиль. А вот картинки, сопровождающие всё это... Да уж. Залы производили впечатление. Тут было и нечто викторианско-романтичное, и мрачная готика... И даже портовая таверна времён флибустьеров. И некий модерн, для которого и определения нет... В каждом из шести заведений шесть тематических залов. И ни один зал не повторяет другие. Это Светлане понравилось. Очень. От этого за милю несло деньгами. Очень большими деньгами. И в каждом заведении ещё и своё казино. То, что это всё не закусочная "Счастливый бомж" было бесспорно. А что касается предложения работы... Светлана нашла это. Всем, заинтересовавшимся предлогалось всего лишь сообщить адреса своих почтовых ящиков, на которые им придут какие-то официальные письма. Нууу... Светлана задумалась. Что такое молекулярная кухня? Интернет услужливо выдал всё, что хранил в своих недрах по данному вопросу. Увиденное разочаровало Светлану. Вот эти пузырящаяся слизь - омлет? А красная плесень - клюква? Вот это и едят в той самой "сказке"? Гадость какая... И всё же... Она вновь задумалась. Ладно. Вика прощена. Четвертования не будет. Всё это очень интересно... И действительно необычно. Интересно, что скажут родители, если она вдруг... Что-то скажут. Это точно. Ладно. Пока ещё ничего не произошло. Хорошо. Она отправит этим Копперфильдам свой почтовый адресок. Сейчас специально для них ящичек зарегистрирует... А там посмотрим. И Светлана приступила к заполнению формы почтовой регистрации.

Идиома превратилась в идиотизм. Следует понимать "напряжённо думал". Но сообщение с соответствующей частью книги закрыто для редактирования. Потому здесь этот комментарий. И ещё. Не всегда успеваю с новой частью до закрытия от редактирования предыдущей. Как следствие в конце некоторых частей есть такое: (Продолжение следует). Не думаю что это на что-либо влияет.

Просто захотеть стать лучшей и показать всем кто есть кто... Этого мало. Само по себе желание ни на что неспособно. Для того, чтоб желание стало реальностью нужно как следует потрудиться. И от того, какое желание, зависит весь объём усилий, вкладываемых в его воплощение в жизнь. А это значит... Это означало только одно: Светке Хромовой предстоит сделать нечто такое, до чего другие сами додуматься не смогли. С подиумом не выгорело... Такой ценой... И такая слава... Это не для неё... Штурмовать горизонты науки? Ну уж нет... Пусть отец смирится с полной несостоятельностью всех его фантазий на эту тему... Что остаётся? Актёрский труд? Нет уж. Тут нет никакой разницы между подиумом и софитами с камерой. Более того, у этого "трудового интернационала" свои, особые правила жизни... И разменивать свою жизнь на подонков вроде того вокалиста из пресловутой "Королевы" она не собирается. Как бы красиво скоты не пели. Вот совсем недавно такой урод в женском платье победил на европейском конкурсе песни. Как называются поклонники этих существ? Всегда готовый немедленно услужить интернет мгновенно выдал ей название. Нет... Этот мир не для неё... Тогда что остаётся в итоге? Литература? Но с чего начинать? И что... Над этим она долго не думала. Тут всё было однозначно. Пока она не узнала, что сказочницы есть только в кино. Мир сказок и фантазий к её нескрываемому удивлению полностью принадлежал суровым мужчинам. И лишь четырём женщинам удалось каким-то чудом снискать славу на этом поприще. Три писательницы и одна режиссёр. Роман Мэри Шелли вошёл в неё как вода в сухой песок. Фэнтезийные приключения юного волшебника в иррациональном мире были проглочены на одном дыхании. История некого Малыша и его необычного друга с крыши была съедена одним глотком. А фильм Рэйчел Талалай она итак знала во всех подробностях. Вместе с замечательной фразой одного критика о том, что только женщина способна выжать из ужаса смех. Замечательно. Она будет пятой. Но лучшей. Вот только с чего же всё-таки начинать? И Светка решила на пробу стать лучшей блоггершей в своём любимом чате знакомств... Впрочем любимым он уже не был. Интернет словно послушный слуга в деталях рассказал ей всё о том, кто есть кто в этом сюрреальном мире чаттеров. Вместе с откровением о том, что тролли совсем не мифические создания, а суровая реальность. Только выглядят как все. О, да. Она запомнила слова одного из них: "Я пишу всякую чушь. Бред и срань. Оскорбляю всех подряд. И получаю удовольствие от этого." Но всё же она решила начинать именно с этого. Потому что это самое простое. И не все же там мудаки... Но... Когда её коротенькая, однако яркая и сочная история была готова... Это не произвело на публику никакого впечатления. Хуже того было только то, что оказалось совершенно невозможно узнать читают ли историю вообще. В ожидании хоть какого результата Светка задалась вопросом: "Если есть тролли, то вполне возможно...". Есть! Лучший друг интернет и это знал. Есть вампиры... Душевное расстройство при котором... Но это уже было не важно. Главное: есть. И кровушку поют. Не мифы это... Конечно они совсем не такие как в сказках. Но это ничего уже не значило. И оборотни... Ликантропы. О, разумеется они не меняются. Просто считают себя животными. Этого было достаточно для того, чтобы прийти к выводу... Сказки не лгут. Просто приукрашивают. И неизвестно ещё как на самом деле обстояли дела в прошлом. И есть же карлики и гиганты. Самый высокий ростом почти в два с половиной метра. Забавное слово "атавизм" заставило Светку хорошенько задуматься. Тем более, что наука доказала происхождение всех голубоглазых от одного общего предка. С блондинами дело обстояло также. А именно такими представляют себе эльфов практически все... С заострёнными сверху ушами. Чем дольше она ждала результа своего творчество, тем сильнее её одолевало разочарование. И в себе, и в чаттерной публике... Пока... Пока в её жизнь не вошла вот эта дамочка со своим рестораном.
Не согласиться со всем, что сказала Вика после того, как она ей всё рассказала было трудно. Естественно Вика захотела ознакомиться с её творчеством...
- Вот что, - сказала Вика, прочитав её историю. - Я, конечно, не поклонница всего такого... Но по-моему у тебя получилось. Прикопаться к тексту, ясное дело, можно. Но не в этом суть. А в том, что ты придумала. Текст же всегда можно прилизать. О ресторане пока не думай. Попробуй пока выставить своё сочинение на оценку.
Конечно! Есть такое. Выставить свой блог на всеобщее обозрение в чате. И пусть народ её судит. Светка так и поступила. Её смелый шаг принёс результат почти сразу же. Один из модераторов чата наложил на неё запрет писать блоги. Всего через каких-нибудь десять минут. За описание насилия... Спасибо, сестра. Ты очень помогла. Вика, узнав об этом, веселилась от души. Не смотря на Светку, сидящую рядом с поджатыми губами.
- Он кретин, - наконец сказала Вика, вдоволь насмеявшись. - У него и "Колобок" описание насилия. Зато теперь всё ясно. Уходи смело оттуда. Это просто дурдом. Можешь даже не сомневаться. Сделай вот что. Найди какой-нибудь тематический литературный форум. Там конкурсы. И народ совсем другой. Только будь готова к тому, что попытаются погрызть. Конкуренция там серьёзная. Сыграй с ними в дурочку. Загорбать текст и посмотри что скажут. Погавкайся с ними. И ты быстро узнаешь не только всё о себе, но и что тебе дальше делать.
Ага. Светка так и сделала. Отписав той ресторанной тётке что она ещё подумает над её столь заманчивым предложением...
Её Олег куда-то быстро ушёл. В такую погоду... Бросив на прощанье короткое: "Скоро буду!". Ну, конечно. К следующему утру. Перед уходом он с кем-то поговорил по телефону. О чём был разговор Лобозова не расслышала. Поняв тем не менее по интонации что речь шла о чём-то действительно серьёзном. Ничего... Подобное не впервые. Пусть мокнет под дождём. Блин, есть же машина. Плевать. Всё равно она в лучшем положении. И сейчас... Интернет быстро выдал ей всё, что знал об этом загадочном "Тёмном мире". Ого... Пять ресторанов. Разбросанных по всей стране. У них будет шестой. Шесть сайтов. По одному на каждый ресторан и один общий для всех. И ещё вот этот недоделанный, который она уже видела. У всех ресторанов одно общее название. "Страшная сказка". Как только Лобозова вникла в суть всей идеи... Конечно. Она слышала о таком. За рубежом этот стиль называют Inferno World - Адский мир. Есть подобное за рубежом. Только если верить всему, что она об этом уже знает, то всё это смесь дешёвого балагана и закусочной "Счастье бродяги". Однако... Всё, что она увидела на этих "адских" сайтах, достаточно оригинально оформленных, говорило о совершенно обратном. И глядя на всё это Лобозова ощутила как ресторан её мечты удивительным образом усох до масштабов домика дядюшки Тыквы из "Приключений Чиполлино". Вот тебе и "Тёмный мир" со скромной рекламкой и сайтом-недоделкой... Что ж.. Что тут можно сказать? Здесь всё ясно. Рай для фриков, пугающих своими рылами народ. Так скорее всего и есть. И именно поэтому ей что-то не сильно хочется... К тому же... Молекулярная кухня. Для гастрономических извращенцев, чьи вкусы выглядят не лучше, чем хари тех же фриков. Только им приходит в голову наливать портвейн в резиновый шарик, надувать его гелием и морозить всё это в жидком азоте. Потом мёрзлый шарик облупливают с замёршего портвейна как скорлупу с яйца и грызут мёрзлый портвейн, принявший форму сферы, под хруст собственных зубов, разлетающихся от холода в щепки. Ну, может, конечно, не совсем так... Но вот это и есть та самая кухня... Ещё и казино и еженощный иллюзион. Тёмная магия... Как они смогли протащить такое? Хорошо. С ресторанами вся ясно. А что касается всей компашки... Вот тут Лобозову ждал сюрприз. Кроме этих сайтов не было абсолютно ничего. Она как могла формировала запрос поиска, получая одно и тоже: "Число найденных страниц: 0" или "По вашему запросу ничего не найдено". Надо же как... Она решила было уже всё бросить, как очередной запрос выдал ей нечто в виде чьей-то записи в одной из жалобных книг интернета. Неведомый автор писал: "Есть такая конторка... "Тёмный мир". Бойтесь их... Они...". Дальше прочесть Лобозова не успела. Запись просто исчезла. Одновременно с появившимся сообщением: "Жалоба номер такой-то удалена модератором". Вот те на! Лобозова широко распахнутыми глазами уставилась на экран планшета... (Продолжение следует)

Конопля даже не сомневался в том, кого он видит перед собой. Но сейчас ему было не до них... От полученного удара в живот весь поздний обед, съеденный им незадолго до всего случившегося с ним, взлетел вверх и он до сих пор таскал всё это дерьмо у себя во рту... Можно было только догадываться о том, какое впечатление своим "Вы..." с полным ртом дерьма он произвёл на всех присутствующих здесь... Но ему до этого сейчас не было дела... В его организме бушевала настоящая революция: низы не хотели жить по-старому, а верхи были совсем непрочь предоставить полную свободу низам. Андрей рывком вскочил на ноги и, нагнувшись рванул к тому, что уже успел заметить здесь... К ведру, стоящему на полу примерно посреди этой дьявольской комнаты, в которой он теперь находился. Его вывернуло как только он добрался до ведра... Однако не совсем так, как он хотел... Всё, что находилось внутри него оказалось не в ведре, а рядом с последним на полу... Словно специально он точно попал на лежащий рядом с ведром рулончик розовой туалетной бумаги... Не промахнулся. Как будто специально целился в него... И лишь после своего "извержения", когда его отпустило и он обтёр губы правой рукой, Андрей наконец смог мыслить... И первым, на что он обратил своё внимание, была полнейшая тишина... Он загадил единственный запас туалетной бумаги и пол, но эти двое, находящиеся тут вместе с ним, не издали ни звука... Распрямившись во весь рост, Андрей решил осмотреться... И от увиденного волосы на его голове сами зашевелились... Он понял почему остальные молчали... Вот это жесть... Так оказаться в одной комнате с целой компанией... Пусть даже компания всего из двух человек... Не в этом дело... Вот так, в запертой комнате без окон, с одной кроватью на всех и с видеокамерами, торчащими в каждом углу... И наверняка кто-то где-то сидит и смотрит весь этот панорамный обзор... И всё это только начало... Те, кто притащили их сюда несомненно знают о них всё... И очень даже скоро здесь будут и все остальные, связанные с ним и остальными, уже находящимися здесь, одной цепью... А что потом? Лучше сейчас об этом не думать... И ясно уже почему эти двое, стоящие перед ним прижавшись спинами к стене напротив со сложенными на груди руками и опущенными головами, угрюмо молчат... Только молчанием вряд ли себе поможешь... Особенно после такого его феерического появления... И ещё кое-что Андрей заметил... Девушку, стоящую под стенкой перед ним, трясло... Мелкой дрожью... Нервы? А что ещё? Здесь не холодно... Совсем не холодно... Он не успел найти никакого логичного объяснения её дрожи, как за единственной тут металлической дверью за его спиной раздались шаги. Андрей быстро оглянулся назад... Правая рука кого-то, находящегося по ту сторону двери, просунула в широкую щель под дверью маленький пятидесятиграммовый пластиковый стаканчик... С водой? С лежащим на нём маленьким листочком бумаги, на котором... Невероятно! На бумажке лежали две небольшие белые таблетки... Доставивший им этот "подарок Деда Мороза", выполнив свою миссию, быстро ушёл куда-то влево от двери, если судить по звуку его шагов. Девушка, стоявшая напротив, тоже наблюдала за этим явлением стаканчика, подняв голову... И как только стихли шаги принесшего "посылочку" она сорвалась с места и бросилась к двери... Подбежав к двери, она буквально упала на колени перед той, быстро схватила дрожащими пальцами правой руки таблетки с бумажки поверх стаканчика, засунула их в рот и проглатила, запив водой из стаканчика, взятого в левую руку, и запрокинув назад голову... Мама дорогая... Андрей судорожно сглотнул... Матерь божья... Святые угодники...
Гатин своей жизнью был полностью доволен. Более того он гордился собой. Ещё бы! Сын настоящего авторитета. Самого что ни на есть настоящего. И совсем не такого, каких-то показывают в кино. А такого, который смог добиться всего, что только смог пожелать. И сейчас Гатин-старший был владельцем совершенно реального банка. Каким-то образом числившегося за абсолютно другим типом, исполняющим овеянную легендами роль зиц-председателя Фукса из "Золотого телёнка". Сколько себя Гатин помнил он никогда и ни в чём не имел отказа. У него было всё, что только он мог захотеть. А потому верил в своего отца больше и сильнее, чем кто-либо в бога. Разве что не молился ему. И, как только достиг своего совершеннолетия, отправился не в армию службу служить, а в далёкую Англию ума набираться. А что ещё делать всегда сытому и довольному породистому мажору, никогда не знавшему сколько стоит простой пакет молока? И уже здесь, в туманном Альбионе, Гатин нашёл собственное дело, достойное его. Да какое дело! Нет, разумеется, весь это бизнес не принадлежал ему. Он был лишь частью общего дела. Но зато какой частью!
Вчера Гатин вернулся домой. Как солдат. На побывку. По случаю грядущего дня рождения своего нежно любимого папочки. И сразу же по прибытию озаботился организацией дружеской пирушки в честь своего нежданного возвращения в родные пенаты. Ну да. Сделал всем сюрприз, не предупредив никого о своём приезде.
Время и место проведения вечеринки уже были определены, все организационные вопросы решены... Когда ему позвонил некто Стромин, его самый закадычный друг, и попросил его заехать к нему домой. В гости. За жизнь поговорить. Вечерушка вечерушкой, а встреча с верным другом нечто совершенно иное. И Гатин поехал... Не мог же он другу отказать?
Машину свою Гатин поставил прямо у подъезда Стромина, живущего в элитной многэтажке для совсем не бедных. Что с ней тут может статься? Здесь всё под охраной. И двор, и каждый подъезд...
Выйдя из машины, Гатин подошёл к металлической двери, подмигнув охране в камеру наблюдения, расположенную прямо над дверью, и потянул дверь на себя за необычно крупную ручку. Дверь на удивление легко и бесшумно открылась. И Гатин оказался на пороге довольно просторного пустого фойе, в центре которого стоял, широко расставив ноги, охранник в чёрной форме какого-то ЧОПа. В правой руке охранника была достаточно длинная, такая же чёрная, как его форма, пластиковая дубинка. Гатин дружески улыбнулся мрачному охраннику, входя в фойе и закрывая за собой дверь. Войдя, Гатин бодро зашагал прямо кохраннику... И, подойдя к тому, протянул ему правую руку для дружеского рукопожатия, продолжая всё также улыбаться... Что прозошло дальше Гатин не понял... Вместо того, чтоб перекинуть дубинку в левую руку, мрачный охранник ничуть не меняясь в лице вдруг... Удар дубинкой по голове был страшен... Словно подкошенный Гатин рухнул вниз... Но был немедленно подхвачен сильными руками охранника...
Очнувшись Гатин не сразу понял что происходит и где он находится... Голова болела дьявольски... И первое, что он ощутил, было какой-то дрянью, находящейся у него во рту... Что-то металлическое... И тут же он понял что выплюнуть это дерьмо не может... Его рот заклеен... Скотчем? Скотчем, вашу мать... Всё остальное... Всё остальное пришло потом. И осознание того, что вокруг сплошная тьма... И осознание того, что он стоит распятый как Иисус Христос с руками и ногами надёжно прикрученными к какому-то гадскому кресту колючей проволкой. А на земле у его ног стоит дешёвый аккумуляторный фонарь, освещающий что-то во тьме перед ним. Гатин поднял голову и обомлел.
Прямо перед ним, широко расставив ноги стояли двое. Похожие друг на друга как два клона. В одинаковых чёрных куртках с чёрными капюшонами на головах, в чёрных брюках...
- Ожил, - произнёс вдруг левый клон.
- Он не понимает что происходит, - тем же голосом сказал правый.
- У него в глазах двоится, - безразлично выдал левый.
- Такое бывает, - вздохнул правый.
- Мы тут... - Начал левый.
- Для того, чтоб... - Продолжил правый.
- Сообщить тебе... - Подхватил левый.
- О том, что твоя конторка закрыта, - закончил мысль правый.
- А весь ваш штат... - Вновь начал левый, шагнув к Гатину и поднимая правую руку в чёрной кожаной перчатке с чем-то узким и длинным в кулаке.
- Распущен в связи... - Опять продолжил правый.
- Со смертью всех сотрудников, - холодно закончил левый, подойдя к Гатину и...
Одновременно со своими последними словами левый вонзил в живот Гатина удивительно узкий и длинный клинок своего ножа. Да, это был нож у него в руке. Гатин это понял, когда из той штуки в кулаке выскочило лезвие, словно им выстрелили. Только сейчас Гатину на это было плевать... Для него теперь не было ничего в мире, кроме всё поглащающей адской боли... И ещё кое-чего тёплого, струящегося по правой ноге под штаниной... (Продолжение следует)

Давненько я не заглядывал в этот текст. А тут открытое письмо мне.
Какая прелесть!
Благодарю.
Отвечу коротко: больше ничего от меня не хотите?

P.S. Если моё мнение о том, что вы обладаете скудным словарным запасом, для вас оскорбительно, что ж, примите это как данность, я останусь при своём мнении.
И напоследок. Вы НЕ УМЕЕТЕ ПИСАТЬ. Если вы пытаетесь найти синонимы и прочие заменители вот к этому, - вы, как писатель, безнадёжны. Здесь переделывать всё надо, а не синонимы искать.

Рекомендую вам прочитать правила форума, где, в частности, говорится о том, кто на форуме вправе пользоваться зелёным шрифтом. А также о том, что не рекомендуется злоупотреблять декоративным оформлением текста.

Пока - устное предупреждение. Дальше будем посмотреть.

Хорошо. С удовольствием перекрасил бы в имеющийся в предлагаемой палитре серо-буро-малиновый. Или какой другой. Но сообщение давно закрыто. Мне лично всё равно какой цвет. Лишь бы яркий, в глаз бросающийся. Больше не повторится. Шрифт Times New Roman тоже с ограниченным доступом? И как так получилось, что специфичный цвет-маркер в общем доступе?

Я уже убрал.
Это вопрос надо задать администрации форума.

Это всё давно в прошлом. В моей книге, кстати, есть момент посвящённый... Даже не пытайтесь найти в ней что-либо адресное, дабы попытаться привлечь меня к суду или забанить. Но вы не глупы для того, чтоб понять в какой огород брошен камешек. А вот сообщение о Льве Толстом вы зря испортили и изменили текст. Я его легко восстановлю. Без зелёного цвета. Негоже так поступать...

Обращение ко всем, кого хоть малость заинтересовала

По личному решенинию супермодератора Сочинитель мне запрещено пользоваться каким-либо цветовым и другим оформлением текстов. На основании чего супермодератором Сочинитель были деструктированы все мои обращения к читателям. Более того супермодератор Сочинитель взял на себя право редактировать цитаты Льва Толстого в сообщении, посвящённом ему и уничтожил адреса размещения в инете академических материалов о нормативах художественного текста в русском языке. Кроме того, в личной переписке однозначно угрожал баном в случае если я попробую восстановить всю деструктированную информацию в исходном виде. В связи с чем считаю своим долгом поставить всех в известность о том, что я временно приостанавливаю публикацию книги до полного разъяснения возникшей ситуации. Удалённое слово "сказал", одно из двух в цитатах Льва Толстого, как показатель всего выше сказанного. Проверяются мои слова сверкой цитат с оригинальным текстом книги "Хаджи-Мурат" Л. Толстого. Любые расхождения цитат с оригинальным текстом не мои. В случае если ситуация окажется нерешаемой безконфликтно я без проблем переберусь в любое иное место со своей книгой. Кто захочет, тот найдёт.