Честно скажу, после довольно продуктивной критики Инжира долго трусила выкладывать дальше. Так и представляешь себе ужасное "не пишите больше" (как у классика, правда не про стихи). Но, критика по делу, стараюсь основные моменты объяснить. Что-то перекрывается ходом остальных рассказов. Касательно Аналога скажу - "болезнь" моих рассказов в том, что они максимально раскрываются только вместе, как самостоятельные, но все-таки главы. Так что для полноты красок лучше освоить Червя (лежит в сюрреализме - сюда он никак не вяжется) и немного ИнЖира (ибо эпиграфы - это тоже свои маленькие подсказки и ключи к персонажам). Приятного чтения.

То, что ты меньше своей вселенной
еще не значит, что она самая большая.
(из записок Нешвилла Уайта)

Их было всего несколько сотен. Или больше. Или меньше. Я уже не помню, мы еще на этапе обучения воспринимали их рассказы. Легенды. Говорят, они начинали совсем с малого - с пустой, совершенно незаселенной и враждебной среды, с малых ресурсов и совершенной неприспособленности. Мне порой до сих пор представляется как я стою среди них - один против самого Бытия, неоткуда ждать помощи, некого позвать – мы сами за себя. С любой стороны, нам сейчас проще - у них были только они сами, у нас есть Разум. Так, все MW-495080, хватит философствовать, опять тебя понесло. Вот так каждый раз – задумаешься о великом, а пора на работу вставать. Я ведь часть величайшей системы, часть Разума, я уже уникален. Биологически старшие особи завидуют мне - у них нет возможности единого взаимодействия - с каждым новым поколением мы обретаем ее все более четко, мы все более связаны. Опасность. Ау, прям в подсознание стукнуло. Вот, промелькнула Его вспышка - каждый из нас связан в эту систему, стоит только подать Разуму сигнал и каждый ощутит эту боль, радость, страх. Величие осознания себя кирпичиком системы есть самое прекрасное чувство.

Ммм, все тело ломит - вчерашнее перемещение было слишком долгим - я не привык долго двигаться своим телом - среда все еще враждебна, возможно нападение местной фауны. Или это флора - наши ученые еще не разобрались, но это не важно. Важно, что в спешке я забыл зарядить свой смарт-аут - извечная проблема, вот и перемещался сам весь день, а что делать. Смарт-ин запищал - слишком громко - по-моему я даже разбудил соседей - надо откалибровать. Странно, что наши ученые до сих пор не могут это исправить - вмонтированный в мозг датчик должен передавать сигнал сразу на внутреннее ухо, но порой вторгается в Разум. Благо, мой совсем тихий - я калибрую каждый вечер. Болит как все. Подключиться к Разуму - там есть банк соединений. Найти обезболивающее микросоединение. Синтезировать. О, да-а. Легче. Теперь можно и вставать. Надо еще синтезировать немного бодрости - долгий рабочий день впереди. Так, так, выбрать соединение. Так. Черт, не хватает всего пары поинтов - рецепт не открывается. Ладно, буду немного сонный, зато с вечерней раздачи хватит на радость. Давно не синтезировал.

Передвигаюсь сквозь поток, можно еще даже вздремнуть, успею - мне совсем недалеко двигаться, но стоит поторопиться - поток плотный. Ровные ряды особей в смарт-аутах, управляемых Разумом уже несколько поколений не знают аварий - удобно. Старшие особи рассказывали о "лихачах", но это уже из разряда легенд. У нас порядок. И это есть правильно. До ХАТа всего пару кварталов - успеваю пролистать новости на смарттопе. Вывести изображение на зрительный нерв. Я как всегда где-то в середине рейтинга рабочих. Немного грустно, но для нас это даже хорошо, в топы из наших никто не выбивается. Немного дернулся смарт-аут - поворачиваю. Как вспомню, что вчера приходилось самому следить за дорогой. А, вот и такой-же бедняга движется - как же он будет завтра болеть, но сам виноват. А все же, хорошо, что ученые сейчас работают над одноразовыми - свой разрядился, взял такой, потом он растворился вечером. Красота, только дорого наверняка первое время будет. Вот это не радует, наше хранилище мало поинтов приносит. Возможно, мои особи-потомки когда-нибудь его модернизируют, будет удобнее, поинтов больше приносить. Лишь бы не убрали до моего растворения - не хочется уходить в уборщики, да и пользы от Хранилища Аварийного Транспорта немало – мы, все-таки регулируем поток, да и смарт-ауты чиним.

Опасность. Да что ж такое, уже который раз. Даже непривычно - может, у них там что-то сломалось. Хотя странно. Аж тряхнуло, словно все датчики в одну секунду начали пищать. Приятного мало. Вот что странно, мы за столько поколений никак не адаптируемся к тому, что происходит – только технологии спасают, как предки без них были. Говорят, на первых этапах им совсем туго было, пока не освоили синтез искусственных поверхностных тканей из собственного эпителия – звучит жутко, но я слышал, что они управляли Разумом, точнее они им и были. А он может синтезировать все. Ну, или почти все. Я, кстати, купил себе недавно игру – там представляешь себя одним из колонизаторов, с нейродатчиками и стимуляторами, все такое громоздкое – жуть. Как они передвигались. Ой-ой, поворот, чуть не прошляпил, тряхнуло слегка. Смарт-аут надо перелопатить – что-то похоже барахлит.

Я никогда раньше не задумывался, сколько всего может мой мозг – он ведь намного сильнее и выносливее меня самого – я ему нужен просто как подпитка, как транспорт. А что, если все мое тело – это просто транспорт, который, к тому-же еще и недолговечен до невозможности. Давно думал над тем, что я – тело или разум. Оу, опять ушел в мысли – надо работать. Подключиться к рабочему интерфейсу, вывести данные на смарттоп, подключить смарт-ин к внутренней системе. Хм, сегодня затор – много как-то, в основном побитые внешней средой, ладно, займемся по очереди. Мм, опять пищит – что ж случилось то, где опасность? Лишь бы эвакуацию никакую не объявили – я свой еще не калибровал, могу сломаться по дороге, приятного мало. Входящее. Еще смарт-ауты? Сколько? Да что ж такое – кто ж вас так всех переломал, и на меня одного – сменщика еще нового не прислали, а MW-390607 перевели. Или растворили. Да нет, вроде сообщения не было, значит живой, просто в другом отделе работает. Надеюсь, много нас стало – всех не упомнишь. Что за треск? Отключиться от системы, выйти в среду. Воу.

Прямо передо мной невероятная картина. Нет, даже синтез спокойствия не уймет эти мелкие мурашки – среда будто взбесилась – огромные красные валуны (как-то их там научно называют, но я сейчас точно не вспомню) летят прямо на дорогу, черт, черт, черт, да они же давят ребят. В помещение, сейчас же, перекрыть клапаны. Нет, стоп, спасать же надо. Открыть клапаны, впускать смарт-ауты. Великий Разум, сколько же их там. Опасность. Да знаю я, что опасность, сам уже ощутил, не слепой. Какой ужас – они нескончаемы. Вон, еще живой, надо его вытащить, присоединить к своему спарт-ауту. Черт, черт, черт, только не на меня.

Боль через все тело, это уже не шутки. Смарт-аут давит, снять его, снять, долой, душит. Мы в среде, все без защиты, сделать ничего не можем. Словно сдавило целиком, Разум буквально кричит – опасность, опасность. Что-то со зрительными рецепторами или датчики сбились – все серое. Поток. Мы все потоком стягиваемся Разумом к капсулам. Мы думали, что они миф. Но нет – вот они, построенные первыми поселенцами, самовоспроизводящиеся по количеству живых особей. Да, да, наши предки не так глупы, чтобы не предусмотреть перенаселение. Перемещаюсь в свою капсулу, пристегиваюсь и отключаю все датчики. Анабиоз. Тишина. Выброс.

– Твою ж за ногу, опять споры, – хирург брезгливо протер руку в перчатке. – Сколько их в ней?
– Да кто ж знает, Стэн, – помощник записал последние действия коллеги. – Говорят, у них химиков все тело из гадости какой-то состоит
– Подожди, дай пробирку, – Стэн Саммерс потянулся к столу. – Там звонили из ОПИУМА, господин Раф просит образцы спор, говорит, что-то с ними не так. Вот заняться им нечем. Удалось несколько образцов даже целыми взять. Оставь нам парочку, сами взглянем. Отмыться бы еще от этой гадости. Ээх, Пиши – Меридит Стаф, 32 года, время смерти 17:45, повторный инфаркт, остановка сердца. Упаковывай и к патам, они разберутся.

Стэн Саммерс потянулся, почесав голову. Крошечная спора закатилась ему в ухо. Крошечная спора с тысячей техногенных червячков.

Нет времени и желания читать ваши другие рассказы для того, чтобы понять этот.
Рассказ должен быть завершённым (хотя бы в категории понятливости) произведением.
1. Рассказ не гениален, чтобы вызвать всеобщий восторг, но и не бездарен для всеобщего осуждения.
Оценки будут разными между "плохо" и "ну так ничего". Хотя я склоняюсь к более низкой оценке.
2. Манера изложения показалось рваной. Нет лёгкости чтения. Читается урывками.
3. Простенький сюжетик с очевидной концовкой.
4. В целом это даже не рассказ, а миниатюра.
5. Язык не понравился. Много предложений, похожих на треснувшие доски, по которым идёшь со скрипом.

Если бы этот рассказ участвовал в конкурсе на этом портале - занял бы 35-45 место из 50.

Типичный пример туго читаемого предложения:


Участвуйте в конкурсах для того, чтобы быстрее понять свои недостатки.

1. Немного не понятно, как концовка оказалась очевидна, если предыдущие Вы не читали
2. Да, это миниатюра и она идет в связке с другими, о чем и сказано заранее
3. Язык нормален для потока мыслей в стиле Вулф и Джойса, не думаю, что кто-то может думать цельными связанными фразами.
И он действительно рваный именно для связки рассказов отдельных. Спасибо, конечно, за критику, но с фразы "нет времени и желания читать остальные..." она становится бесполезной.

Добрый день, автор!

Вообще-то, Всплеск прав, особенно в той части, что выложенный текст должен быть понятен читателю. То есть даже в миниатюре (если это глава откуда-то) хорошо бы видеть и сюжетную линию, и действующего персонажа (кто оно или что оно), и понимать вообще о чем речь.

Мысли бывают разными у разных людей. А вот поток сознания ближе к бессознательному состоянию, сон ли это или припадки шизофрении, или пограничное состояние сознания между сном и явью.

Хотелось бы ясности, однако.

Удачи автору,

Возможно ) Но, как раз кто такой персонаж - абсолютно ясно из предыдущих рассказов. Сюжетная линия - опять же, прочитайте предыдущий, оттолкнитесь от имени Меридит и она очень красиво вырисовывается. Потоком сознания в литературе еще с модернистов именуются мысли. Видимо, Джойса беднягу окончательно похоронили.
Жалко, конечно, что н хочется немного включить фантазию и копнуть глубже. А ведь у фантастов чаще всего мало что на поверхности.

Вы просто поверьте, а поймёте потом!

Ммм, чтобы захотелось читать предыдущие рассказы, читателю нужна зацепка или эдакий крючок, который бы заинтересовал его чем-то.

В данном случае судьба ГГ обозначена в финале этого текста. Причем при прыжке повествования с фокала ГГ на фокал сторонних лиц. И... все как бы. Что было до того или будет потом - в миниатюре нет ни единого намека на какие-то там тайны.

Где недосказанности? Где интрига? В чем соль? Где ключик, который отпирает запретную дверь во дворце Синей бороды?

Забавно, что тот факт, что ГГ - техногенный червь, который провоцирует инфаркт и фактически реально мыслит не интрига ) Тем более, если умерла героиня именно от червя, то что ждет хирурга, который заразился ? Как вообще черви внутри тела человека создали цивиллизацию. Да, действительно, никакой интриги и соли ) Банальщина в чистом виде

Именно в этом отрывке вашу соль не видно. Об этом знает только автор, а читатель даже не догадывается, что сидит в голове автора,

Есть хорошая фраза "читатель - тоже работа". Провести аналогию между капсулами и спорами (довольно очевидную) - не проблема. Понять, что красные камни - это кровь, заполняющая сосуды - сложнее, но реально. А прочитать Червя и увидеть, что весь рассказ Меридит общается с паразитом, который в конце плодит в ней детенышей - это бесценно. Напрашивается фраза из известной рекламы. Для этого автор и просит читателя чуть отступить на рассказ. Как же Вы с фентези общаетесь, там же из Википедии не вылезешь и без конца надо по книгам носиться, чтобы все сложилось

Увы, "красные камни с неба" я понимаю как метеориты или болиды.


Ну у меня с утра до вечера (кроме обеда) свое фэнтези, - как-то квантовые черные дыры, редкие распады, тяжелые резонансы и прочая, почти фэнзийная, адронная требуха. А тут еще цезиевая капсула в системе застревает порою, когда идет из одного "гаража" в другой, и программа не может определить где она и куда пошла, - вот это интрига,

В любом случае, спасибо за забавную дискуссию,
Фантазия авторская любопытна.

Формула успешного писателя.
Чем больше сопротивления автора критике своих творений - тем меньше шансов на хорошую литературу данного автора впоследствии.

Успешность автора = Восприимчивость критики / (обвинения критиков х 2)

Что-то подобное я уже читал в разных вариациях. Литературный приём из серии "двое путешествуют по оранжевой пустыне, а в конце оказывается, что это микробы в пакетике растворимого апельсинового сока".
Т.о., литературный приём не нов.
Что касается описанной цивилизации, то она почему-то похожа на современную человеческую. Те же смартфоны, онлайн-приложения, навигаторы, игрульки, дорожные пробки, автосервисы и товарно-денежные отношения, просто с чуть изменёнными названиями. Увы, тут вообще никакой фантазии не просматривается.
Т.о., сеттинг не оригинален.
В чём идея произведения? В том, что и у микроскопических паразитов есть разум?
В чём мораль? В том, что не следует нарушать санитарно-гигиенические требования при работе с заражёнными?

В этом рассказе нет ничего, что позволило бы выделить его среди прочих подобных.

Автор, в следующий раз, когда задумаете описание жизни представителей негуманоидной цивилизации, постарайтесь отказаться от привычных стереотипов.