Я каждый день, вот уже почти 10 лет подряд, выхожу из дома и медленно бреду по улице, стараясь не думать о проблемах дней минувших и грядущих. Я «винтик» во всеобщем механизме общественной жизни, я никто, но от меня зависят другие люди, они – тоже никто и тоже ничего не решают, они – толпа. Я – один из живых в этом параноидальном мире полулюдей, они не могут думать, они не могут чувствовать, они не умеют даже жить, они лишь живые рабочие машины. Я каждый день, вот уже почти 10 лет подряд, выхожу из своей каморки и медленно бреду по руинам когда-то процветающей цивилизации, стараясь не думать о прошлом и будущем. Я – мастер.
Вокруг разруха, мир на грани уничтожения и это все по нашей вине. А ведь когда-то все было иначе, такие, как я – живые – ещё помнят наш мир в своем расцвете. Тогда с неба светило солнце, а воздух не нужно было фильтровать через систему очистительных сооружений для того чтобы он не убивал; тогда каждый имел право на существование и самый лучший и, даже, подлец. Под яркими лучами ещё не перегоревшего солнца жили люди, не живые и машины, а просто люди – разные среди равных.
Погрузившись в грезы, я внезапно наталкиваюсь на одного из своих подопечных, он медленно поднимает глаза и в них только смерть – бессмысленная пелена мертвого тумана. Душа кричит, заглушая мысли: «Я не такой, я мастер, я живой!».
А вот если бы тогда все пошло иначе? Если бы, не покусившись на вселенское господство, мы не уничтожили собственный мир? Да, тогда, наверно, все было бы иначе… «Гнать эти мысли! Они могут свести с ума, ведь всего этого нет и не будет уже никогда». Какое страшное слово – никогда – оно убивает надежды, но в нашей ситуации вполне уместно.
Реальность расплывается и я медленно ухожу в свои грезы; это уже не грезы, для меня это теперь реальность. Яркое солнце, свежий ветер, ярко фиолетовое море… стоп… почему фиолетовое? А каким же оно должно быть? Я уже не помню… Ладно, пусть будет фиолетовое. Мокрый песок, в крутящимся прибое приятно щекочет лодыжки, щебечут птицы, вокруг светло и тихо – умиротворение. Я не хочу возвращаться, я – живой, я не могу жить в мертвом мире. Я – мастер… Я был мастером
Я каждый день, вот уже почти год подряд, выхожу из дома и медленно бреду по улице, стараясь не думать о проблемах дней минувших и грядущих. Я – мастер и веду подопечных со стеклянными глазами – мы не хотели жить в погибшем мире и теперь мы НЕ ЖИВЫ.

Как-то туманно и мрачно. И почему "Самоубийца"?

Всплеск эмоций. Что-то случилось с тобой, друг. Понимаю.
Однако, зачем ты это выложил? И будет внятное продолжение?

Постапокалипсис априори не может быть веселым и счастливым...
Хотя, это лишь мое мнение...

Десять или год?

Десять как мастер, а затем "Я был мастером..."
Но спасибо, кое-что исправлю.

всё тлен.