Если позволите, объединю темы про электронные площадки и про критику, упоминаемую выше, тоже.
Назову эту главу своей жизни:
Как меня интеллигентно убили, а потом я воскреслаБыло это все чуть больше двух лет назад.
Свою третью книгу - роман в жанре магического реализма, после тщательной редакции, я решилась отослать неведомому для нашей страны зверю - лит.агенту. Выбрала для этого "Флобериум", созданный двумя сёстрами, известными в литературных кругах. Заплатила деньги по прейскуранту- около 5 тысяч и стала ждать. Сёстры весьма интеллигентные, стараются держать марку : одна бывшый глав.ред. Эксмо, другая - пишущий автор. На их страницах масса хвалебных речей и дифирамбов.
Через какое-то время звонок. Мне звонила "писательница" (где-то читала, что она звонит, когда собираются отказывать -не знаю, правда или нет, но со мной так и произошло). Я вела приём, но из-за того, что человек вот-так вот срочно звонит, пришлось извиниться и выйти в коридор. Она тоже была занята, у неё был перерыв в какой-то там ярмарке, было слышно, как рядом с ней шумела толпа.
Короче, всё было как-то сумбурно, жутко нелепо. Как и то, что я услышала потом. Сначала шли похвалы (они были такие поверхностные, натянутые, что я их уже не помню), напомнили мне лекарство, которое присыпают сахарной пудрой, чтобы сдобрить горечь. А потом пошла критика. Я была готова к ней, но эта мне показалась весьма странной. Я до сих пор сохранила обрывок ежедневника, на который хаотично накидывала её замечания. Времени у нас было мало, но она зачем-то сначала стала рассказывать, как они садятся с сестрой в разных комнатах и через открытую дверь перекидываются фразами, читая рукописи. Поэтично, конечно, но мне не обязательно это было знать. Видимо, я должна была прочувствовать антураж.
Из важного:
-один клише - всё, о чём я пишу, уже "где-то было", всё пустое и ненужное, уже давно перетёртое.
-ошибки чисто технические ( скажите, ну как героиня могла открыть глаза в море под водой?!! ну глупость же!!!) - И ведь не поспоришь с ней, если она в Балтике не плавала, о которой речь и чёткие ссылки в тексте.
-и то, что меня в итоге припечатало, потому что я так и не приняла этих слов до конца: "ваша ошибка в том, что вы бриллианты продаёте в базарный день на рынке по копейке. Вам надо бы писать другие произведения, глубокие. Вашу книгу ни одно издательство на данный момент абсолютно точно не возьмёт, потому что она неинтересна...У нас вот скоро курсы Дины Рубиной..вам бы у неё поучиться..."
Я потрясённо молчала.
И все. Мы рассоединились.
Я не знаю, как доработала день. Казалось, что меня побили. Отчего-то хотелось плакать. Даже не от критики, нет. От жёсткого приговора.
Но я его приняла. Хотя так после и не посмела разослать рукопись в редакции. Ведь главной, побывавшей там наверху в редакторах, виднее, не так ли? Но самое печальное - я не могла больше писать. Садилась за стол и по-детски плакала. Глупо, конечно. Проявление слабости. Морали в этой истории никакой. Искала критики? Готовься получить любую.
Но главное, что меня это всё сломало. Я их воспринимала, как последнюю, высшую инстанцию. Вот в чём дело.
Отправила этот роман на электронную площадку. Не рекламировала. Просто выложила и все. Скачет там в одном из разделов с 3 места по 12 (чаще 12-16)

, иногда заныривает глубже.
Маленькое издательство, в котором я печатаюсь совершенно крохотными тиражами в тысячу, предлагало его издать. Но после тех слов...нет, не решилась. Та критика была мне важна. Очень. И она же меня и убила. Наповал. Как выстрел в голову. А потом контрольный. Баххх... И вроде ты целая, а внутри что-то сломано. И свет погас.
Но до народа дошло - на электронной площадке Литнет. Спасибо ей. У романа за два года появились читатели (37000 заходов с хвостиком, да, это не так много, но как есть) и отзывы. Добрые, тёплые.
После первых отзывов простых людей, обычных читателей, я смогла писать снова.
Спасибо электронным площадкам. Для меня они открыли второе дыхание. Дали общение с читателями. Дали силы. Вернули веру. И желание.